Cuentos infantiles para adultos I

1

Valentina se comía al mundo. Su sonrisa mató a más de cien, su actitud… no dejó sobrevivientes. Quería disfrutar sin compromiso, pero no queria parecer “mala”, así que opto por una doble moral. Y Valentina conoció un enclenque que le daba seguridad, mientras ella disfrutaba ¿su libertad?  

Valentina se comía el mundo. El enclenque pagaba todo, la consentía y ella seguía “libre”… el enclenque, el enclenque tenía novia y Valentina no sabía.

El mundo se comió a Valentina. El enclenque con descaró y amor, la dejó… la perspectiva la engañó, ¿o ella se engañó a sí misma? Valentina no sabe cuál mascara usar.

El mundo se comió a Valentina. Ella acepto ser el cacho del enclenque… y ya no era un enclenque. Cuando lo conoció de verdad, vio que era otra persona. ¿un artista quizás? que presumido, un egocéntrico será, pero le dijo:  Que esto no era un juego… que nadie dejó a nadie. 

El enclenque le dijo a Valentina que dejará las mentiras, y entendiera las miradas. La infidelidad es solo un concepto le hizo cree él. Cuando estamos juntos el mundo es un instante suspendido eternamente, decía despues. El amor es más complicado de lo que parece, pensó ella.

El enclenque no dejó a su novia… Valentina se cansó. Ahora vive otra cosa, sabe que se trató de comer al mundo y que el mundo también se la comió. No intenta más nada, ahora esta con otro enclenque, pero pensando en el anterior.

 2

Gafas oscuras… pequeña barba, sonrisa simple. Un don nadie enchaquetado. Libros es lo que tiene ¿en dónde? No los veo… en su cabeza ¿en dónde más?

Responsabilidad y dinero, para sustentar vicios y pecados… eso le enseñó su papá, eso aprendió ella. Trabaja todos los días y se paga su vida. Le gusta un hombre no por lo que es, sino por lo que aparenta ser. Le gusta dominar. Le gusta saber que son débiles, o se creen fuertes (es lo mismo), para desplomarlos después. Le gusta eso y más. Le gusta el sexo y más.

La vida no se lee, le dicen a él. Él lee la vida una a una en cada novela. Escribe por no dejar. Cree que será alguien, sino no es nada… suerte tendrá. Ella lo vio a él. Él la vio a ella. La presa perfecta pensó cada uno. Ella dominaría a placer, él viviría la novela que siempre quiso escribir.

Gafas oscuras… pequeña barba, sonrisa simple. Un don nadie enchaquetado. Él se metió mucho en la historia, ella lo jodió. Los versos quedan, las lagrimas fluyen.

Responsabilidad y dinero, para sustentar vicios y pecados… independencia y fortaleza, para ser uno mismo y no esclavizarse le enseñó su papá, eso aprendió ella. 

3

Una melena en el pelo. Una cadera ligera. Un deslizar simple, como volando, que digo… como bailando. Un corazón tierno, ingenuo… es un venado en la selva.

No vuela porque no puede, porque no la dejan… su prisión la persigue. Quiere ser libre.

Un loco camina por la calle. Grita verdades, se rasca el bigote… Un excéntrico le escribe poemas, parece parte del mensaje del loco. Las letras la seducen, la malicia le atrae. Rebelde no es quien hace más locuras, rebelde es quien piensa distinto al sistema.

Una melena en el pelo. Una cadera ligera. Un deslizar simple, como volando, que digo… como bailando. Una obra de arte desnuda. Un futuro poema que ahora es carne húmeda.

No vuela, porque no puede, porque no la dejan… su prisión la persigue. Quiere ser libre. Grita. Grita. Gime. Gime. 

Un loco camina por la calle. Grita verdades, se rasca el bigote… ella lo escucha por su ventana. Ríe con picardía. Llena su pecho de aire. Grandeza respira. Placer recibe.

Un excéntrico le escribe una nota, parece parte del mensaje del loco. Me gustó lo de anoche, suerte en tu vida dice, mi voluntad no es tuya… mi voluntad… es de… pregúntale al viejo de las verdades. Chao. Nos vemos en el devenir.

4

Alguien fue un niño que creció con todas las facilidades... la niñez, esa edad que siempre recordamos, esa edad en la que no somos conscientes ¿por eso seremos tan felices de pequeños? Bueno, en fin, el tiempo pasó, en realidad el tiempo nunca pasa, el que pasa es uno, el reloj solo hace lo que le corresponde: seguir, seguir, seguir... y el niño dejó de ser niño. Por ahí dicen que superó su infancia no por el paso del tiempo, sino por el amor... Si, que cursi, el amor lo hizo hombre. ¿Hombre? Si, maduro… ¿maduro? Si coño, capaz de ubicarse en su circunstancia, de no aferrarse... por eso digo que el tiempo no hace nada, no se trata de años, no se trata de edad... sino de la sinceridad que adquieres contigo mismo. El hombre de 18 años entiende lo que pasó, ¿que paso? no entiendo me perdí... ¿vas a seguir preguntando? no pasó nada nuevo, lo de siempre, una perdida... lo que le pasa a todo el mundo, pero siempre nos engañamos en creer que nuestros problemas son mas importantes que los de los demás. La vida de Alguien se llenó de dolor, vicios, depresión, placer... lo que nunca falta, no importa el animo. El arte lo ayudó al olvidar. La lectura lo distrae. La poesía es su medio para expresarse. Sueña despierto, respira versos, devora prosa… pelea con la filosofía. Alguien duda de quién es, ve el mundo extrañado. Ve una gran película. Alguien vive, no sabe porqué ni hasta cuándo, pero vive. Delira. Escribe.“Está enfermo…”, dice la familia, “…se cree poeta”.