Leer y escribir.

Leer es una experiencia individual,

Es lanzarse en la aventura griega

De conocerte a ti mismo,

Es viajar a través de otros mundos

Y visitar lugares

Que nunca pensaste visitar.

Es dejarse conocer en manos de otras manos

E interpretar identidades

Que la realidad nos suprime o nos quiere limitar.

Leer es una experiencia inmanente con el autor

A través de las letras,

Pero es una consecuencia transcendente,

Sin tiempo y espacio,

Entre lo que te hace humano

Y lo que te hace divino.

Escribir en cambio,

Es una experiencia innata y social,

Es compartir tu pena o tus goces con el otro,

Pero sin el otro no hay penas y goces

Que compartir.

Escribir es un gusanito con el que nacemos

O en algunos casos,

Se nos clava cuando leemos.

Escribir es una confusión,

Es la necesidad de expresar

En métodos inmanentes

La transcendencia metafísica

Que significa ser humano.

Escribir es un contrato social

Entre el escritor y el lector

Como solución al problema ontológico de existir.

Pero los dos son un misterio,

Un misterio entre lo humano

Y  lo sagrado

Pero no se sabe cuál fue primero.

Te amo

Sé que quiero amanecer contigo,

Besarte y estar a tu lado.

Que por ridículo

Y obsesivo que suene

Te quiero para mí,

Para querernos los dos.

Sé que prefiero estar solo

Con tú compañía.

Sin importar el mundo exterior,

Sin importar lo que le importe a los demás.

Tampoco importa el compromiso,

la seriedad,
Si es algo pasajero

O algo fugaz,

Nada importa.
Nada.

Porque sé que esto no nos lo quita nadie

Y que nos lo guarda
La trágica y sagrada memoria,

Defendiendo a palos

Los momentos que disfrutamos.

Sé que tengo un deseo inmenso de ti.

Sé que quiero disfrutar contigo lo que pueda

Y mientras más pueda,

Mejor.

Pero no sé que es el amor,

Es algo raro

¿Qué es el amor?

¿Tú sabes?

Yo no,

Aunque si sé

Que te amo.

Lo sagrado

Nos despojamos de lo que nos ata

Sin miedo,

Nos despojamos de la ropa

Con pausa,

No despojamos de nosotros mismo,

Sin apuro. 

Saboreé tus labios,

Jugué con tu lengua,

Recorrí tu cuerpo con mis manos,

Supe de que estas hecha.

Coloque mi pecho junto al tuyo,

Mi boca contra tu cuello,

 Mi oído con tus sonidos

Y nos liberamos,

Como un artista

Cuando se abre el telón.  

Y como la actriz que eres

Recitaste tu guion,

Con euforia,

Con pasión.

Nos mirámos, nos besamos

Y aunque leves gemidos

Interrumpían nuestros besos,

Todo fue perfecto.

Me agarrabas y no me soltabas,

Te agitabas y sudabas

No querías que se acabara,

Pero abriste los ojos

 Y en un acto casi epiléptico y revelador,

Creo que viste a dios.

Tu cuerpo se murió

Y también el mio se consumó.

Eran dos cuerpos inmóviles,

Dos cuerpos abatidos,

Uno encima del otro.

Ninguno de los dos estaba ahí,

Nos fuimos

Y cuando volvimos,

Supimos que conocimos

Lo sagrado.

Memoria

Tengo una duda,

Más que una duda

Una sensación que me persigue

¿Nunca se han imaginado sin memoria,

Sin ese mecanismo que nos rige?

Nada existiera,

Ni el conocimiento

Ni el aprendizaje

Ni la civilización,

Nada.

Pero juguemos con las palabras.

Imagínate que tu memoria

Se borra todo los días a las doce.

Que todo existiera,

Que todo es como es,

Pero a las doce mientras bailas o duermes

Tú memoria desaparece.

Imagínate sentir todo lo que sentiste

Otra vez.

Sentir todos los días

Tu primer beso,

Bailar tu primera canción

Y si tienes suerte,

Tener sexo.

Sufrir por primera vez,

Sentir como la lágrima recorre tu mejilla,

Besa tus labios

Y cae hasta fallecer.

Gozar por primera vez,

Que el corazón se acelere,

Que la piel se erice

Y regocijarte hasta perecer.

Imagínate que la vida

Funcionara a ese ritmo.

Todo otra vez,

Todo por primera vez.

Los días serian fugaces,

Vivos

Y audaces.

Pero,

Esto es imposible

Es solo un juego,

Así que olvídalo.

Pero,

Te comento que sin memoria

La felicidad fuera legítima

Y el cuerpo,

 Un arma hedonista.

El Lector

Las ciudades nunca duermen,

Ni dormirán.

En sus calles y plazas pobladas

Llenas de movimientos y sonidos

Donde todo fluye,

Donde nada es estático,

Donde el silencio es escaso

Y la paz

 Es un sustantivo falso,

Existe una secta de rebeldes

De disociados,

De apartados.

Una secta que estática,

Que es callada

Y construye la paz

Con su accionar.

Ellos ven como se mueve la ciudad a su alrededor,

Como los demás convergen

E interaccionan.

Se suspenden en el tiempo

No creen en relojes

Ni en calendarios.

Están ahí

Y nadie los ve.

Y si los ven,

Creen que son unos locos,

Unos desubicados,

Unos extraños

Sin responsabilidades

Y preocupaciones.

Además,

Les molesta,

Los etiquetan de ilusionados

Que no tocan tierra,

Los juzgan

Y son señalados

Como las ovejas negras.

Pero tú puedes ser parte de estos rebeldes,

Simplemente,

Un día cualquiera

Agarra un libro

Y lee,

En un café,

En una plaza,

En una calle,

En el metro,

Lee en tú ciudad.

Simplemente leyendo serás un rebelde

Contra la cotidianidad.

Mediocridad

El ambiente es espeso,

Denso.

Se escucha siempre lo mismo,

Se ven iguales,

Piensan iguales.

Obedecen,

Al televisor

Y a sus apóstoles,

Al computador,

Los videos juegos

Y las redes sociales.

¿Será qué estoy alucinando?

¿Será qué estoy en una realidad a la cual no pertenezco?

No lo sé.

¡Quiero saber qué pasa!

Salen de las universidades,

Como producidos en masa.

Trabajan y trabajan

Como esclavos para empresas,

Como en los laboratorios las ratas,

Como fichas en una tabla.

¿Será qué no saben?

Viven en las sombras

Con miedo a la luz,

Con pavor,

Con pánico,

Como los de la caverna de Platón.

El anacronismo se convierte en la anestesia perfecta

Para éste estado de inercia.

Ser un extraño en tu época,

Es el castigo de la razón,

Es el castigo de la cabeza.

¿Por qué a mí?

En ésta realidad,

Pensar es fatal,

Pensar es un pecado mortal.

Y leer,

Es cambiar la forma de mirar.

Cada libro es un golpe en tu cabeza,

Como los golpes que recibe un boxeador.

Y cuando son muchos,

Como el boxeador,

Caes en K.O.

Y es en ese momento,

Que todo se acabó.

Ya no eres el mismo,

Ya nada es lo mismo,

Simplemente mueres.

Mueres,

Y no vas al cielo,

Sabes perfectamente

Que vives en el infierno.

Lo sientes,

Lo ves en todos lados.

Todos adiestrados,

Todos alienados,

Enajenados,

Reducidos

Y clonados.

¿Pero sabes qué es lo peor?

Que te ves en el espejo,

Te ves,

Y sabes que no escapas de ese complejo.

Sabes que tan solo eres consciente de él,

Y eso te pesa,

Te pesa hasta morir.

Escribir

Escribo,

Para aliviar el peso de mi existencia,

Conectarme con el éter de la humanidad,

Ser uno con el logos.

Escribo,

Para abrir mi inconsciente,

Indagar mis sentimientos,

Escamotear mis problemas.

Escribo,

Para resolver aquel enigma griego

Ese que pide que te conozcas a ti mismo.

Para expresar mi guerra interna,

Para calmar  la locura,

Para nivelar mi vanidad.

Escribo,

Para satisfacer al ego,

Para por lo menos intentar

Pertenecer al club de la eternidad.

No sé,

Escribo y ya.

¡Pero soy un hipócrita!

La verdad es que no escribo para mi mismo,

Sino no leyeran esto.

La verdad es que escribo

Para que me lean.

Si lees esto,

 Gracias.

Gracias a ti, todo lo anterior

Se cumplió.

¿Y tú?

¿Tú para qué y para quién escribes?

La guerra

Te agarro la cadera,

Te acerco a mí.

Me sientes

Y sabes que estoy listo para la guerra.

Te pones tu uniforme de piel

Y yo el mio.

Tus senos,

Tus glúteos,

Tu cuerpo sabe quien soy

Y a donde voy.

Mi pecho,

Mi espalda,

Mi arma sabe quien eres

Y que quieres.

Nos abrazamos con los labios,

Nos besamos con las manos

Y apoyada en tus cuatro extremidades

recibes el disparo.

Caes

Y en medio del caos

Nos rodea el silencio

Y no hay nada,

Solo el luto

De tu cuerpo difunto.

La clase obrera

Las penas para comer,

Para mantener a los hijos.

Tus arrugas prematuras,

Las llagas,

Las canas.

Todo fruto

De tanto trabajo.

Los delincuentes

Y la incertidumbre de no vivir otro día

Te abraza.

Tu sueldo mínimo

Que no te alcanza.

Tú casa en la punta de la montaña,

Las interminables escaleras

Que conectan

Tu mundo

Con la ciudad.

Te cuesta acceder a la academia,

Te juzgan,

Te insultan,

Hasta te comparan

Con animales de la naturaleza.

Los políticos te olvidan

Y otros te utilizan,

Pero ninguno te soluciona.

Esto y más

Tienes que soportar.

Pero con todo y eso

Te ríes,

Bailas,

Celebras

Y amas la vida.

Que orgullo

Todo el proletariado

Del mundo.

Para ellos,

Éste poema diminuto.

Tengo un extraño a mi lado

Tengo un extraño a mi lado,

Me persigue,

Me espía,

Me espera.

Tengo un extraño a mi lado,

Se parece a mí,

Tiene mi forma,

Mi silueta.

Tengo un extraño a mi lado,

Incólume,

Ineludible.

Tengo un extraño a mi lado,

Que descansa por la noche

Y trabaja en el día.

Tengo un extraño a mi lado,

Que es el anuncio de la muerte,

Que es el final de mi obra.

Tengo un extraño a mi lado

Y es mi sombra.

Espalda de mujer

La espalda de una mujer,

Es el océano de su cuerpo.

Un piélago,

Que te hunde en su inmensidad.

Que provoca recorrerlo entero,

Disiparse en él

Y descifrar cada uno de sus secretos.

La espalda de una mujer,

Es el océano de su cuerpo.

Es el mar que entrelaza al mundo que es su piel,

Que conduce a las montañas dúctiles,

A la bahía de los glúteos,

Al puerto de su cuello,

Al umbral del placer.                                       

La espalda de una mujer,

Es el océano de su cuerpo.

Y nadar en ella,

Es un encanto eterno.