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La escritura nos convierte en simples piezas entre la extensión del espacio y el tiempo, pero a la vez nos exige salir de lo convencional para explicar la realidad, como quien por voluntad propia abre un paréntesis para detener el tiempo y suceder en un espacio fuera del regular. La escritura en una palabra nos permite morir siguiendo la luz al final del túnel y seguidamente en otro palabra aparecer en una sala de parto; nos permite viajar por las dimensiones de lo real, lo irreal, lo externo y lo interno. La escritura nos permite eso y más.

Bienvenido a este viaje escrito “Sólo para locos, la entrada cuesta la razón.”

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domingo, 9 de marzo de 2014

Lamento de un suicidio

Espérame, yo volveré.
Eso pensé
Eso le dije con revolver en mano.
Desaproveché mi oportunidad
De decidir
De jalarla por el pelo
Violarla
Y acabarle adentro.
Porque eso es el suicido
Ser el más arrecho
Y cogerse a la muerte por el culo.
Pero me cague
Y ahora tengo que esperar lo inminente
Con la consciencia de la derrota.
Esperarla
Sin saber cuándo ni cómo.
Pero no lo niego
Quiero mi segunda oportunidad con esa puta.
La buscaré
Porque la anhelo
Como todos
Lo admitamos o no.

Lo más ladilla de todo
Es que mientras la espero
O me atrevo
Me acompaña todo el día
A todos lados
Me acompaña inconscientemente
Como lo que es:
La otra cara de la moneda
Innata 
E intrínseca a la vida
Como una diosa satírica
Que me ve
Sin yo verle
Que me escucha 
Sin yo hablarle
Que se burla
Cuando puede
Que me humilla
Todos los días
Y que me susurra:
Disfruta mientras puedas
Para humillarme más.

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