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Un caminar lento, con un ritmo particular, con “flow”…  como dicen ahora. Lleva un afro que le pesa más que el cerebro. Su color de piel opaco lo define entre los demás. Espontaneo. Alegre. Las bromas son su idioma natal. “Ese carajito se la pasa jodiendo” decían las señoras de la urbanización. Es extraño, desaparece y aparece. A veces esta, a veces no.

Siempre me he preguntado el sentido y el origen de la amistad. ¿Qué la diferencia de la familia? Hay amigos más cercanos que un familiar. La respuesta la he construido y la seguiré construyendo con el tiempo, pero la duda persiste. La compañía, la influencia, los consejos, los errores, las malas juntas… nada es ni bueno ni malo, nosotros decidimos. El destino ejerce como fuerza omnipresente dictándonos la respuesta que más nos conviene... moral le dicen algunos. Y por lo menos sé que la amistad no entra en ese acertijo que llamamos moral, pero no por eso deja de interesarme. Soy quien soy porque compartí con personas que me han acompañado a definir lo que he sido. La amistad es la segunda familia, y la segunda escuela después de los padres. Quien no se haya preguntado sobre esto no creo que sea humano. Hoy lo hago yo y confirmo que mis dudas son más grandes que mis conocimientos, idea simple y triste, pero constante… nunca cambiará. 

Somos y tenemos amigos ¿pero sabemos qué implica esa palabra?

Siempre fue el primero en todo. Por sus fauces corrió el humo del cigarrillo (y el de la marihuana), antes que en cualquiera de nosotros. Nuestras aventuras/travesuras en el fondo eran ideas de él, del “negrito del afro”. Y a veces lo veo, lo saludo y confieso que lo extraño. A veces ni me acuerdo de él, esta muerto, olvidado, ya no existe; pero eso no me dura mucho tiempo, porque siempre regresa a mí memoria. No puede escaparse de ella, fue uno de los obreros que la erigieron.

“Joven bachiller cae del quinto piso y no sobrevive” reseñan los diarios un día cualquiera. Hoy me acuerdo de ese día y con lágrimas en mis mejillas escribo esto.