Poemas sueltos III

6.

No cambiaste…

no te confundas.

Solo cambiaste el objeto de deseo.

Cambiar la forma

no es lo mismo

que cambiar el fondo

o sea

Eres la misma persona

pero con otra mascara.

Cuentos infantiles para adultos II

5

Ella, nuestra protagonista, que se llama: Tú, nació en una provincia del país de los don nadie. ¿Cuál país es ese? Ese el que está lleno de ilusiones, pero ahogado en desengaños… Ah, ya sé que país es. Tú creció en el campo, hasta que un día su vida cambió de ambiente y la metrópolis adornó su pupila. No fue fácil adaptarse, no ha sido fácil. Por cierto, se me olvido contarles, Tú sufre mucho porque cree en un Dios dañado, que le rompe sus ilusiones cada vez que puede… pobre Tú, pobre. Ella creció creyendo en ese Dios, huyendo conoció la noche y la noche la conoció a ella. El alcohol, los besos fáciles, la diversión y las falsas amistades, entre otras cosas, la ayudaron a despertar del yugo... Tú quiso matar a ese Dios… y llegó: Él. ¿Quién? Él, el que mato a Dios. ¿Lo mato? Si, para remplazarlo.

Ahora Tú solo cree en Él. Está enamorada, ilusionada, esperanzada… Ella (cree que) es feliz. Pero no importa el Dios, no importa nada, el tiempo es la mayor fuerza del planeta. El tiempo es omnipresente, omnipotente… y tiene una legión de secuaces a su disposición, como la muerte. El tiempo da vida, amor, felicidad, ilusión, todos esos engaños que nos vendió la historia, tu solo decide en cual creer y él los da... tambien los cultiva, los ve crecer, los hace grandes, y todo para despues recordarles que no son nada. Es su diversión y su placer: ver como todo perece en sus manos. Es perverso, lo sé. El tiempo aplicó su ley... Tú se cansó de Él... y con un disparo, lleno de realidad, le revientan los sesos a Él. Muere otro Dios.

Fueron Ellos, ellos que dispararon ilusiones y mas baratijas para engañar a Tú. Ellos que reinan ahora. Tú, nuestra protagonista, es débil, triste... ella sigue un rumbo (no sabe cuál) como empujada por el tiempo. Ella vive y (cree que) disfruta al máximo. Tú no sabe quién es. Tú siempre busca alguien a quien querer. Tú cambia de Dios para cambiar su vida, y no al revés. Tú en realidad no sabe estar sola. Tú solo necesita algo en que creer, así sea la nada. Tú, si, eres tú.

Escenas de la vida: El beso.

Nuestras miradas siguen su curso, se tensa el arco y la flecha sale disparada desde la pupila. Los tambores retumban en el pecho, nervios, lo único que no se pierde aunque te la des de valiente. Miedo. Instinto. Presente. Nos acercamos lentamente, como inertes, como atraídos por un imán, por una marea que nos arrastra, casi contra nuestra voluntad. Tic, toc, tic, toc… el camino se hace largo. Los cuerpos se encuentran. Los labios se entrelazan como dos olas al chocar. Los ojos cerrados. Las manos inquietas. Surge ese instante, ese instante que todos conocen, que todos los amantes de la historia han vivido: el beso. Las lenguas se encuentran, se saludan, se presentan si no se conocen. El intercambio empieza. Ósculo, beso. Kiss. Bacio. Baiser. Varias idiomas, el mismo lenguaje... todas las bocas del mundo, el mismo acto. Abrir los ojos, reír, seducir, llorar… Beso. Besar.

Cuentos infantiles para adultos I

1

Valentina se comía al mundo. Su sonrisa mató a más de cien, su actitud… no dejó sobrevivientes. Quería disfrutar sin compromiso, pero no queria parecer “mala”, así que opto por una doble moral. Y Valentina conoció un enclenque que le daba seguridad, mientras ella disfrutaba ¿su libertad?  

Valentina se comía el mundo. El enclenque pagaba todo, la consentía y ella seguía “libre”… el enclenque, el enclenque tenía novia y Valentina no sabía.

El mundo se comió a Valentina. El enclenque con descaró y amor, la dejó… la perspectiva la engañó, ¿o ella se engañó a sí misma? Valentina no sabe cuál mascara usar.

El mundo se comió a Valentina. Ella acepto ser el cacho del enclenque… y ya no era un enclenque. Cuando lo conoció de verdad, vio que era otra persona. ¿un artista quizás? que presumido, un egocéntrico será, pero le dijo:  Que esto no era un juego… que nadie dejó a nadie. 

El enclenque le dijo a Valentina que dejará las mentiras, y entendiera las miradas. La infidelidad es solo un concepto le hizo cree él. Cuando estamos juntos el mundo es un instante suspendido eternamente, decía despues. El amor es más complicado de lo que parece, pensó ella.

El enclenque no dejó a su novia… Valentina se cansó. Ahora vive otra cosa, sabe que se trató de comer al mundo y que el mundo también se la comió. No intenta más nada, ahora esta con otro enclenque, pero pensando en el anterior.

 2

Gafas oscuras… pequeña barba, sonrisa simple. Un don nadie enchaquetado. Libros es lo que tiene ¿en dónde? No los veo… en su cabeza ¿en dónde más?

Responsabilidad y dinero, para sustentar vicios y pecados… eso le enseñó su papá, eso aprendió ella. Trabaja todos los días y se paga su vida. Le gusta un hombre no por lo que es, sino por lo que aparenta ser. Le gusta dominar. Le gusta saber que son débiles, o se creen fuertes (es lo mismo), para desplomarlos después. Le gusta eso y más. Le gusta el sexo y más.

La vida no se lee, le dicen a él. Él lee la vida una a una en cada novela. Escribe por no dejar. Cree que será alguien, sino no es nada… suerte tendrá. Ella lo vio a él. Él la vio a ella. La presa perfecta pensó cada uno. Ella dominaría a placer, él viviría la novela que siempre quiso escribir.

Gafas oscuras… pequeña barba, sonrisa simple. Un don nadie enchaquetado. Él se metió mucho en la historia, ella lo jodió. Los versos quedan, las lagrimas fluyen.

Responsabilidad y dinero, para sustentar vicios y pecados… independencia y fortaleza, para ser uno mismo y no esclavizarse le enseñó su papá, eso aprendió ella. 

3

Una melena en el pelo. Una cadera ligera. Un deslizar simple, como volando, que digo… como bailando. Un corazón tierno, ingenuo… es un venado en la selva.

No vuela porque no puede, porque no la dejan… su prisión la persigue. Quiere ser libre.

Un loco camina por la calle. Grita verdades, se rasca el bigote… Un excéntrico le escribe poemas, parece parte del mensaje del loco. Las letras la seducen, la malicia le atrae. Rebelde no es quien hace más locuras, rebelde es quien piensa distinto al sistema.

Una melena en el pelo. Una cadera ligera. Un deslizar simple, como volando, que digo… como bailando. Una obra de arte desnuda. Un futuro poema que ahora es carne húmeda.

No vuela, porque no puede, porque no la dejan… su prisión la persigue. Quiere ser libre. Grita. Grita. Gime. Gime. 

Un loco camina por la calle. Grita verdades, se rasca el bigote… ella lo escucha por su ventana. Ríe con picardía. Llena su pecho de aire. Grandeza respira. Placer recibe.

Un excéntrico le escribe una nota, parece parte del mensaje del loco. Me gustó lo de anoche, suerte en tu vida dice, mi voluntad no es tuya… mi voluntad… es de… pregúntale al viejo de las verdades. Chao. Nos vemos en el devenir.

4

Alguien fue un niño que creció con todas las facilidades... la niñez, esa edad que siempre recordamos, esa edad en la que no somos conscientes ¿por eso seremos tan felices de pequeños? Bueno, en fin, el tiempo pasó, en realidad el tiempo nunca pasa, el que pasa es uno, el reloj solo hace lo que le corresponde: seguir, seguir, seguir... y el niño dejó de ser niño. Por ahí dicen que superó su infancia no por el paso del tiempo, sino por el amor... Si, que cursi, el amor lo hizo hombre. ¿Hombre? Si, maduro… ¿maduro? Si coño, capaz de ubicarse en su circunstancia, de no aferrarse... por eso digo que el tiempo no hace nada, no se trata de años, no se trata de edad... sino de la sinceridad que adquieres contigo mismo. El hombre de 18 años entiende lo que pasó, ¿que paso? no entiendo me perdí... ¿vas a seguir preguntando? no pasó nada nuevo, lo de siempre, una perdida... lo que le pasa a todo el mundo, pero siempre nos engañamos en creer que nuestros problemas son mas importantes que los de los demás. La vida de Alguien se llenó de dolor, vicios, depresión, placer... lo que nunca falta, no importa el animo. El arte lo ayudó al olvidar. La lectura lo distrae. La poesía es su medio para expresarse. Sueña despierto, respira versos, devora prosa… pelea con la filosofía. Alguien duda de quién es, ve el mundo extrañado. Ve una gran película. Alguien vive, no sabe porqué ni hasta cuándo, pero vive. Delira. Escribe.“Está enfermo…”, dice la familia, “…se cree poeta”.

Un beso, por favor...

Cuántas bocas han besado tus labios

Cuántos labios han besado mi boca.

No nos engañemos…

No somos extraños.

Somos viejos conocidos.

Somos la representación

De una historia,

De una naturaleza

Intrínseca

a nosotros.

Somos deseo. 

El cuento de Verónica

Todos creamos grandes edificios en nuestra mentes… todos, eso es fácil. Dejar fluir la imaginación puede ser una rutina diaria, situaciones ideales o el futuro, todo podemos imaginarlo. Lo difícil es otra cosa, la verdadera dificultad está en crear grandes edificios en la imaginación de los otros. O más complicado aún, afuera de nosotros. Crear una obra que sea un edificio o un mundo externo a nuestro ser, con personajes propios, con vida propia, esa es la tarea más ardua, más exigente, más compleja. ¿Quién ha hecho eso?

¿Quién?

Grandes, solo los mejores, los artesanos de la palabra escrita, esos personajes que dominan el idioma como un orfebre, como un relojero. Esos maestros se sientan con su instrumento: el lenguaje, y empiezan a crear, no hay mejor palabra que esa: crear, desde el interior de su ser deciden crear y la creación es tan pura, nítida y limpia (diría Nietzsche) que se desprende fuera de ellos, que adquiere vida propia, que es. Ahí se reconocen a los mejores, cuando la obra no solo es una proyección del autor, sino que es por ella misma.

No sé por qué les digo todo esto, escucho Echoes de Pink Floyd, se me ocurrió y decidí compartirlo con ustedes. No tengo más nada qué hacer, me acabo de fumar un tabaco y escucho música… siento como la vida va, viene, pasa y me quedo estático. La veo sentado, veo el tren andar y nunca me monto, no hago nada, no sé lo que he hecho ni lo que he sido. Y no me queda claro el presente tampoco, Mafe se fue para no volver. Quizás sea lo mejor, todo retorno puede ser peligroso, pero eso no quiere decir que la anhele o sufra por su partida. De hecho, lo hago. Esta escena es producto de su despedida, como yo creo ser un producto de ella. “La vida sigue”, “hay muchos peces en el mar”, etc. Los clichés me aburren, ya ni los escucho… no se trata de que estoy mal, de que sueño despierto o estoy deprimido. No. Todo se resume en que estoy claro, estoy demasiado consciente de todo y eso me pesa. Probablemente Mafe no me ame, esta con otro, me olvido y no volverá, está bien, no veo ningún problema en ello, ella es libre (palabra que los enamorados no entienden muy bien). El problema está en mí. Hay un vacío, un pequeño espacio sin rellenar (donde estaba ella) que me va definiendo día a día. Es una espinita que siempre estará ahí, que cuando se le antoje puede empujar y me recordará su existencia, pero no me molesta todo los días, yo vivo, rio, abrazo, quiero, pero a veces, aparece. Nunca se ira, el peso de su partida es algo que me acompañara de por vida, y eso es lo que me tiene así.

Verónica está en el cuarto de al lado acostada, duerme. Acabamos de hacer el amor. Se ve tan natural, pura y bondadosa con los ojos cerrados. Inocente. Parece un pequeño ángel que guardó sus alas para dormir, alas que nunca tuvo, porque apenas se despierte agarrará su tridente… no hay que confiarse de nadie, y menos del amor, esa droga que nos neutraliza los instintos de defensa, que nos hace débiles y susceptibles. Hay que tener cuidado. En serio.

No, ¡No!

No me gusta nada de lo que escribí, nada. Pareciera que no me puedo meter en la cabeza de un hombre, no entiendo sus vanidades. Ser mujer es más fácil, es mucho más sencillo ¿pero escribir en primera persona, intelectualizar, pensar y sentir como un hombre? No puedo… y así me quiero llamar escritora. Cree un balurdo, drogado, dolido… le inventé una mujer, le inventé un despecho. Que básico. Que escena tan típica, solo le faltaba la cerveza. Ensoñaciones de zombie. Veo a Manuel, duerme.  ¿Por qué traté de pensar como él para escribir mi cuento? ¿Por qué? Y él piensa así, de hecho, me ha comentado cosas como las que escribí. La debilidad en el amor, la espinita que le dejó Carmen… bueno, creo que sí, describí a Manuel. Lo hice mi protagonista. Lo veo dormido y me pregunto si de verdad lo amo. Si esto que estamos viviendo es amor.  Yo quiero creer que sí, pero en el fondo sé que no.

¿Qué estará soñando? ¡DESPIERTA MANUEL!

He soñado algo loquísimo. Acabo de soñar que Verónica escribía un cuento sobre mí y se cuestionaba si estaba enamorada. ¿Por qué habré soñado eso? Será que no estoy seguro de nuestra relación. No sé. Yo siempre he pensado que los sueños son pronosticadores… del presente o del futuro. Una vez Mafe soñó que le monté cachos, y era verdad… ¿será que Verónica no está enamorada de mí? No creo. Me hubiese dicho, además, no me diría todos los días te amo sino lo sintiera… o quizás, esa sea la razón por la que me lo dice tanto, porque no lo siente. Ahora no sé qué pensar… Debería despertarla, mañana tiene que entregar un cuento para la sección literaria del periódico. Ella es muy buena escritora, siempre he dicho que los grandes artistas crean sus obras afuera de ellos mismo, grandes edificios con una existencia propia, no anhelos personales. Verónica, para mí, lo hace… la crítica le ha dado duro ¿pero a quien no? a todos, a los mejores sobre todo. Ella tiene su mundo onírico y literario. La admiro, pero me pregunto de dónde sacará las ideas para escribir… esa es la pregunta que quiere hacerle todo lector a su escritor favorito. Una vez me comento algo sobre Luis, su primer amor, me dijo que no sentía nada por él, nada, que de hecho, lo ha rechazado cuando el trata de volver (ella no cree en los retornos, dice que son dañinos), pero que aunque no lo ame él aparece en su memoria de vez en cuando, ronda su cabeza como observándola, es un vacío en ella, una pequeña espina que a veces la lastima… Luis es alguien que definió quién es ella y al parecer su literatura nace desde ese vacío, desde ese peso existencial que ella carga. No la entiendo. Para nada.

La despertaré. “Verónica… Vero, despierta gorda. Es tarde. Tienes que entregar el cuento hoy… Vero despierta”.

Qué raro el sueño que acabo de tener. Odio cuando los personajes me despiertan, y más por responsabilidades. Mi ansiedad siempre me juega una mala pasada. Hasta sueño con las asignaciones. Odio el sentimiento de culpa, no entregarlo sería un pecado. Tengo que hacerlo. Me quedan 4 horas, estoy mucho más descansada, ayer llegue agotada… Manuel me hizo un masaje y tuvimos sexo increíblemente. Que rico. A veces pienso que hacemos el amor… pero no sé si lo amo.

Bonita imagen, me levanto y veo a Manuel durmiendo en el sofá como una foca, echado, babeado… que desastre. Dejó la música prendida y las cenizas en el piso, yo no tengo problemas con que fume lo que le dé la gana, pero le he dicho mil veces que no lo haga en mi casa. Lo veo y digo: se supone qué este es el hombre que debo amar, ese espécimen ahí acostado… suerte con eso. Chao vale, dejaré de escribir por escribir y haré el cuento que tengo que hacer.

Fin.

Poemas sueltos II

3.

Mírame a los ojos.

Ya va,

No tanto.

No quiero que sepas quién soy.

4.

Humo en la casa del ser

Neblina en las pupilas.

Cierro los ojos
y abro la venta
para ver mejor:
el paisaje del inconsciente.

Sueño con musas

Despierto con mujeres.

Tengo la compañía de mis amigos
                                   -¿Cuáles?-

Los que están guardados en la biblioteca.

Soy lo que digo
y lo que callo
cuando hablo
conmigo.

IV

Somos pasajeros sobre el tiempo,

Nos montamos en el autobús

y nos bajamos sin conocer al chófer.

Somos partículas vanidosas

que dejaran de existir.

Hubo,

             hay

                     y habrá

Después de nosotros.

Entonces

Este instante,
Mientras lees,

Es uno más

en la colección del presente,

Que más tarde será pasado…

Que más tarde

Será olvidado.

Somos memoria

Memoria que olvida.

Solos nos reconocemos

En la remembranza del otro.    

Somos:

nada

Vacío

Silencio

Ego

Con suerte

Somos recuerdo.

¿ I ?

¿Quién habla con mi voz?

¿Quién mira con mis ojos?

¿Quién piensa por mí?

¿Quién besa con mi boca?

¿Quién se acuesta con esa mujer?

¡Tú nada, tú misterio, díganme!

¿Quién vive por mí en esta carne que habita?

Porque yo estoy perdido en recuerdos,

Buscando fantasmas

en las neblinas del inconsciente…

Mi presencia no significa un estar,

He sido suplantado,

Exiliado de mi cuerpo

Castigado a verlo

Sin ser.

¡Respóndeme incógnita infinita!

Mi soberbia humana le pide una repuesta

A la nada

Mi ignorancia natural le pide razones

Al absurdo.

Díganme

¿Quién está por mí en la materia?

¿Quién maneja mi cuerpo
–cuerpo que no pedí, pero no sé a quién agradecérselo-?

Dime

¿Quién soy sin ti?

Poemas sueltos I

1

Besándonos

ni tú, ni yo,

Seremos algo más

que metafísica del deseo.

2

Tu nunca estuviste.

Solo vagaste por mi corazón

Mientras te crecían alas.