Jugando a ser...

Jugando a ser Cortázar:

Andábamos separados, pensándonos, pero sin buscarnos.

Jugando a ser Neruda:

Nosotros, los de ahora, queremos ser los de entonces.

Poemas sueltos VII

 28

Sinceridad:

decir lo que piensas, sin pensarlo.

29

Saber quién eres
es labrar arduamente

hasta encontrar lo que buscabas,

pero

no hay miedo más grande,

que ver lo que encontraste

y entender de qué estas

hecho.

Si alguna vez estuviste aquí,

no querrás volver,

basta con una sola visita.

Tu decides cuándo hacerla.

Cuentos infantiles para adultos IV

8

Este es la historia de un señor, no muy mayor…  un adulto contemporáneo podríamos llamarlo. Vive su vida como la imaginó de pequeño, se graduó de la universidad, consiguió un buen empleo, se estableció, creo una familia, varios hijos, compró dos apartamentos, carros, cabañas vacacionales…  ha logrado todo lo que él esperaba, y logró más de lo que los demás esperaban de él. Es respetado en su trabajo, tiene una oficina propia en la torre financiera… claro, después de pasar 5 años metido en un cubículo. Vive con una sonrisa, ríe de oreja a oreja, es amigable, entusiasta, a veces hasta ingenuo… ¿pero quién no lo es? Nuestro señor, con dificultades, consiguió todo lo que tiene. Luchó en la cadena de producción de la vida, un autómata, un burgués, un producto del ascenso social moderno. Y él está contento por eso (porque no lo sabe), su sonrisa es sincera, a veces hasta se persigna, va a la oficina, ve a su familia, a sus compañeros, asiste a cenas, hace viajes de turista, con medias altas y cámara en mano… se puede decir que nuestro señor es una persona feliz.

Pero un día, el señor, se vio en el espejo… sé que nos vemos al espejo todos los días, pero me refiero a esa vez que te miras reflejado en la pupila del espejo, ves a adentro de ti y te preguntas: ¿Quién soy? Bueno de esa mirada al espejo hablo yo… el señor se observó así y cuestionó si era una persona demasiado alegre. Dudó de su vida, de lo que hace, de lo que ha logrado y no tuvo otra opción que admitir que si era feliz. Lo era, pero porque él en su interior sabe que le falta algo. Esa risa no es de gratis, esta absorto en un trabajo mecánico, lee revistas y periódicos baratos, adquiere lo último en tecnología y automóviles (aunque se endeude), compra por comprar, porque nada de eso lo necesita, olvidó las artes, la filosofía y la lectura (si alguna vez las tuvo). Solo consume, no crea nada, ni sus pensamientos en las discusiones... lo que hace es repetir lo escuchado en la tele o lo leído en el periódico. Nuestro señor, el protagonista, se reconoció y admitió ahí al frente del espejo, que era ignorante.  

Poemas sueltos VI

22

Todos estamos encerrados adentro de nuestro ego.

Todos.

No quiero discusiones.

25

Cuando era un niño que se pasaba las vacaciones abrazado al atardecer de una isla, consentido por mi nonna, nunca imaginé que un estaría en el pecho de una mujer, desnudo y embelesado por la falacia de la felicidad; mujer, que dos años después me dejó en el sitio nunca soñado en mi infancia, sin mi nonna y con esto escrito.

26

*advertencia, esto es un insulto al lector.

¿Te crees una persona muy feliz?

Si tu respuesta es afirmativa solo hay una opción:

eres ignorante,
y si no te gustó, o si piensas mal de mi actitud, te tengo una mala noticia:

Ya lo leíste. Gracias.

Poemas sueltos IV

10

La vanidad del lector:

Pensar que todo lo que lee 

esta escrito para él.

La vanidad del escritor:

Creer que su vida merece ser contada.

Cuentos infantiles para adultos III

6


Luces opacas adornan cuatro paredes mal pintadas… silencio. Solo silencio, pero no cualquiera, sino el moderno. Ese silencio que es un espacio entre el ambiente de la metrópolis y tus pensamientos, no hay ruido, solo… silencio, suspendido entre lo tranquilo y lo incoherente. Una bañera amplia, demasiada lujosa quizás, pero combina perfectamente con el degrade natural de la escena. Dos aspirinas, suficiente, la sangre se diluirá. Agua caliente, como un jacuzzi… las vasos sanguíneos se dilataran. Sin música. Sin carta. Sin nada. No hay mucho que decir. Lo único que pronunciaría seria: “¡hola muerte! Ahora vine yo por ti…”. Esa seria mi tarjeta de presentación, para luego preguntarle cuál es mi circulo en el infierno… he esperado esto toda la vida, quiero verlo. Schick. Hojillas Schick. Nuevas, lisas, perfectamente mediocres y útiles para el acto. No hay cicuta. Hay Schick. Es hora de empezar.

A veces cuestionamos el valor de nuestras virtudes, a veces no creemos, a veces no hacemos nada… solo, no sé, saben: ¿Meursault? El extranjero, Camus… bueno, a veces solo estamos así como él. Esa es la mejor explicación. ¿Sabes cuándo sientes que en cada paso del día te diriges como a un…? Pero no, al final no importa porque te es indiferente... y de repente estas con la oportunidad preguntándote y si… y si… y sí. Ya llevo media hora metido en esta tina, tiempo suficiente. Hola lamina perfectamente lisa. Mi corazón se acelera. Mierda. Me tiemblan las piernas. Hola Schick. Es ahora o nunca, no hay: y si… nada. Cruzar la línea, “hola muerte”, el círculo… ¡hay que hacerlo! No importa el futuro… no importa… hay algo esparciéndose en la bañera. Un color se degrada lentamente, impregnando toda el agua, es castaño… proviene de mí. Mierda… me cague. En serio. Me hice encima, solté el intestino... que bolas. ¿Y ahora?

7


El sol se oculta lentamente. Estas tú con alguien al lado, sentados… “tanto tiempo teníamos sin vernos de verdad que te me hiciste extraño, como si fueras otra persona. Pero imposible, pase lo que pase siempre vemos lo mismo, el pasado es uno, aunque solo exista en mi memoria... ¿y en la tuya?”. El degrade del cielo nos impregna las pupilas. “…después de tanto tiempo, aquí estamos, después de quien fuiste, después de quien eres, después de todo. Aquí estamos uno a uno. Dime lo que me quieras decir, tómate tu tiempo… jajá bueno, en este sitio esa palabra toma otro significado, digamos que dispones de una tarjeta ilimitada para pensar, así que no te apresures. Se paciente. Este atardecer no se irá, será siempre así, mírame… piensa, las palabras caerán como yunques, pesaran la vida entera. Bienvenido al purgatorio.” Te dice alguien igualito a ti.

“Yo sé cómo es el infierno” Me dijo ayer un borracho en la tasca más barata de Caracas. Recién había escrito el cuento anterior, voy a despejar mi mente y me topo con este chamo como de 20 años, totalmente ebrio que me dice: “Nosotros somos nuestro propio infierno. Imagínate esto: es sencillito. La biblia, Dante… y hasta Sartre, han tratado de describirlo, pero ninguno me convence, y si Dios ha muerto… yo estoy en el derecho de definir mi propio infierno. Aja, el verdadero infierno es minimalista. Simple: nos dejan en la urna. Imagina quedarte en la urna como despierto, sin poder moverte. Ahí, mal vestido, con toda esa basura que nos echan. Quedarnos acostados. Todo el tiempo… jajá bueno, como escribiste en tu cuento anterior, en estos lugares así el tiempo es difícil de explicar. Simplemente estaremos ahí en la urna y ya. Solo podemos estirar los dedos y abrir los ojos, estaremos estáticos eternamente. Este es el verdadero infierno… Ah, y justo adelante de nosotros, adentro de la urna, a la altura de nuestros ojos, hay un espejo.” El borracho, de hecho, se parecía a mí.  

Poemas sueltos III

6.

No cambiaste…

no te confundas.

Solo cambiaste el objeto de deseo.

Cambiar la forma

no es lo mismo

que cambiar el fondo

o sea

Eres la misma persona

pero con otra mascara.

Cuentos infantiles para adultos II

5

Ella, nuestra protagonista, que se llama: Tú, nació en una provincia del país de los don nadie. ¿Cuál país es ese? Ese el que está lleno de ilusiones, pero ahogado en desengaños… Ah, ya sé que país es. Tú creció en el campo, hasta que un día su vida cambió de ambiente y la metrópolis adornó su pupila. No fue fácil adaptarse, no ha sido fácil. Por cierto, se me olvido contarles, Tú sufre mucho porque cree en un Dios dañado, que le rompe sus ilusiones cada vez que puede… pobre Tú, pobre. Ella creció creyendo en ese Dios, huyendo conoció la noche y la noche la conoció a ella. El alcohol, los besos fáciles, la diversión y las falsas amistades, entre otras cosas, la ayudaron a despertar del yugo... Tú quiso matar a ese Dios… y llegó: Él. ¿Quién? Él, el que mato a Dios. ¿Lo mato? Si, para remplazarlo.

Ahora Tú solo cree en Él. Está enamorada, ilusionada, esperanzada… Ella (cree que) es feliz. Pero no importa el Dios, no importa nada, el tiempo es la mayor fuerza del planeta. El tiempo es omnipresente, omnipotente… y tiene una legión de secuaces a su disposición, como la muerte. El tiempo da vida, amor, felicidad, ilusión, todos esos engaños que nos vendió la historia, tu solo decide en cual creer y él los da... tambien los cultiva, los ve crecer, los hace grandes, y todo para despues recordarles que no son nada. Es su diversión y su placer: ver como todo perece en sus manos. Es perverso, lo sé. El tiempo aplicó su ley... Tú se cansó de Él... y con un disparo, lleno de realidad, le revientan los sesos a Él. Muere otro Dios.

Fueron Ellos, ellos que dispararon ilusiones y mas baratijas para engañar a Tú. Ellos que reinan ahora. Tú, nuestra protagonista, es débil, triste... ella sigue un rumbo (no sabe cuál) como empujada por el tiempo. Ella vive y (cree que) disfruta al máximo. Tú no sabe quién es. Tú siempre busca alguien a quien querer. Tú cambia de Dios para cambiar su vida, y no al revés. Tú en realidad no sabe estar sola. Tú solo necesita algo en que creer, así sea la nada. Tú, si, eres tú.

Escenas de la vida: El beso.

Nuestras miradas siguen su curso, se tensa el arco y la flecha sale disparada desde la pupila. Los tambores retumban en el pecho, nervios, lo único que no se pierde aunque te la des de valiente. Miedo. Instinto. Presente. Nos acercamos lentamente, como inertes, como atraídos por un imán, por una marea que nos arrastra, casi contra nuestra voluntad. Tic, toc, tic, toc… el camino se hace largo. Los cuerpos se encuentran. Los labios se entrelazan como dos olas al chocar. Los ojos cerrados. Las manos inquietas. Surge ese instante, ese instante que todos conocen, que todos los amantes de la historia han vivido: el beso. Las lenguas se encuentran, se saludan, se presentan si no se conocen. El intercambio empieza. Ósculo, beso. Kiss. Bacio. Baiser. Varias idiomas, el mismo lenguaje... todas las bocas del mundo, el mismo acto. Abrir los ojos, reír, seducir, llorar… Beso. Besar.

Cuentos infantiles para adultos I

1

Valentina se comía al mundo. Su sonrisa mató a más de cien, su actitud… no dejó sobrevivientes. Quería disfrutar sin compromiso, pero no queria parecer “mala”, así que opto por una doble moral. Y Valentina conoció un enclenque que le daba seguridad, mientras ella disfrutaba ¿su libertad?  

Valentina se comía el mundo. El enclenque pagaba todo, la consentía y ella seguía “libre”… el enclenque, el enclenque tenía novia y Valentina no sabía.

El mundo se comió a Valentina. El enclenque con descaró y amor, la dejó… la perspectiva la engañó, ¿o ella se engañó a sí misma? Valentina no sabe cuál mascara usar.

El mundo se comió a Valentina. Ella acepto ser el cacho del enclenque… y ya no era un enclenque. Cuando lo conoció de verdad, vio que era otra persona. ¿un artista quizás? que presumido, un egocéntrico será, pero le dijo:  Que esto no era un juego… que nadie dejó a nadie. 

El enclenque le dijo a Valentina que dejará las mentiras, y entendiera las miradas. La infidelidad es solo un concepto le hizo cree él. Cuando estamos juntos el mundo es un instante suspendido eternamente, decía despues. El amor es más complicado de lo que parece, pensó ella.

El enclenque no dejó a su novia… Valentina se cansó. Ahora vive otra cosa, sabe que se trató de comer al mundo y que el mundo también se la comió. No intenta más nada, ahora esta con otro enclenque, pero pensando en el anterior.

 2

Gafas oscuras… pequeña barba, sonrisa simple. Un don nadie enchaquetado. Libros es lo que tiene ¿en dónde? No los veo… en su cabeza ¿en dónde más?

Responsabilidad y dinero, para sustentar vicios y pecados… eso le enseñó su papá, eso aprendió ella. Trabaja todos los días y se paga su vida. Le gusta un hombre no por lo que es, sino por lo que aparenta ser. Le gusta dominar. Le gusta saber que son débiles, o se creen fuertes (es lo mismo), para desplomarlos después. Le gusta eso y más. Le gusta el sexo y más.

La vida no se lee, le dicen a él. Él lee la vida una a una en cada novela. Escribe por no dejar. Cree que será alguien, sino no es nada… suerte tendrá. Ella lo vio a él. Él la vio a ella. La presa perfecta pensó cada uno. Ella dominaría a placer, él viviría la novela que siempre quiso escribir.

Gafas oscuras… pequeña barba, sonrisa simple. Un don nadie enchaquetado. Él se metió mucho en la historia, ella lo jodió. Los versos quedan, las lagrimas fluyen.

Responsabilidad y dinero, para sustentar vicios y pecados… independencia y fortaleza, para ser uno mismo y no esclavizarse le enseñó su papá, eso aprendió ella. 

3

Una melena en el pelo. Una cadera ligera. Un deslizar simple, como volando, que digo… como bailando. Un corazón tierno, ingenuo… es un venado en la selva.

No vuela porque no puede, porque no la dejan… su prisión la persigue. Quiere ser libre.

Un loco camina por la calle. Grita verdades, se rasca el bigote… Un excéntrico le escribe poemas, parece parte del mensaje del loco. Las letras la seducen, la malicia le atrae. Rebelde no es quien hace más locuras, rebelde es quien piensa distinto al sistema.

Una melena en el pelo. Una cadera ligera. Un deslizar simple, como volando, que digo… como bailando. Una obra de arte desnuda. Un futuro poema que ahora es carne húmeda.

No vuela, porque no puede, porque no la dejan… su prisión la persigue. Quiere ser libre. Grita. Grita. Gime. Gime. 

Un loco camina por la calle. Grita verdades, se rasca el bigote… ella lo escucha por su ventana. Ríe con picardía. Llena su pecho de aire. Grandeza respira. Placer recibe.

Un excéntrico le escribe una nota, parece parte del mensaje del loco. Me gustó lo de anoche, suerte en tu vida dice, mi voluntad no es tuya… mi voluntad… es de… pregúntale al viejo de las verdades. Chao. Nos vemos en el devenir.

4

Alguien fue un niño que creció con todas las facilidades... la niñez, esa edad que siempre recordamos, esa edad en la que no somos conscientes ¿por eso seremos tan felices de pequeños? Bueno, en fin, el tiempo pasó, en realidad el tiempo nunca pasa, el que pasa es uno, el reloj solo hace lo que le corresponde: seguir, seguir, seguir... y el niño dejó de ser niño. Por ahí dicen que superó su infancia no por el paso del tiempo, sino por el amor... Si, que cursi, el amor lo hizo hombre. ¿Hombre? Si, maduro… ¿maduro? Si coño, capaz de ubicarse en su circunstancia, de no aferrarse... por eso digo que el tiempo no hace nada, no se trata de años, no se trata de edad... sino de la sinceridad que adquieres contigo mismo. El hombre de 18 años entiende lo que pasó, ¿que paso? no entiendo me perdí... ¿vas a seguir preguntando? no pasó nada nuevo, lo de siempre, una perdida... lo que le pasa a todo el mundo, pero siempre nos engañamos en creer que nuestros problemas son mas importantes que los de los demás. La vida de Alguien se llenó de dolor, vicios, depresión, placer... lo que nunca falta, no importa el animo. El arte lo ayudó al olvidar. La lectura lo distrae. La poesía es su medio para expresarse. Sueña despierto, respira versos, devora prosa… pelea con la filosofía. Alguien duda de quién es, ve el mundo extrañado. Ve una gran película. Alguien vive, no sabe porqué ni hasta cuándo, pero vive. Delira. Escribe.“Está enfermo…”, dice la familia, “…se cree poeta”.