El Reencuentro II

• -          Esta buena esa weed ¿no?

• -          Si…

• -          Jajá qué te pasó ¿Por qué tan seria Karla?

• -          No sé, estoy full pegada.

• -          Yo también, no te creas.

• -          Que ladilla, que ladilla, que ladilla…

• -          ¿Qué te pasa? ¿Por qué dices eso?

• -          Marcos no deberías estar aquí coño, no sé qué hacemos juntos

• -          Pero cálmate…

• -          ¿Calmarse? Yo no soy como tú, yo si sé la diferencia entre lo que debo y no debo hacer, y esto está justo en la línea divisoria. Por respeto a mi novio no deberías estar aquí.

• -          Por respeto a ti misma deberías dejar de pensar así jajá

• -          No estoy jodiendo huevón

• -          Yo tampoco…

• -          Por qué no puedes ser serio una sola vez en tu vida

• -          Estoy cansado de que me digas siempre lo mismo ¿Para qué?

• -          ¿Cómo qué para qué ser serio? ¿tú eres loco chico?

• -          Si para qué

• -          Para que logres algo, para que sepas lo que quieres…

• -          ¿Y tú que has logrado?

• -          Construir algo serio

• -          Yo también lo he hecho…

• -          Por favor, no seas hipócrita

• -          A pues… ¿Te acuerdas del libro que te regalé?

• -          ¿Cuál?

• -          El de Benedetti, quién de nosotros… ¿Lo leíste?

• -          No…

• -          Lo supuse. Es un triangulo amoroso el cual finaliza con esa frase: ¿Quién de nosotros podrá juzgarnos? Y eso te pregunto yo a ti Karla.

• -           Tú te juzgaras a ti mismo.

• -          Claro, porque tú no puedes hacerlo

• -          ¿Qué estás tratando de decir?

• -          Que te calmes. Estamos los dos en esta situación, y no fue culpa ni mía ni tuya. No es culpa de nadie, las cosas no necesitan culpables, esa es una manía humana para lidiar con la conciencia.

• -          Tú eres el culpable de todo… Te recuerdo que tú eres el que estaba ocupado en ese momento ¿O no te acuerdas? Yo no tenía a nadie, y si lo tenía era intrascendente.

• -       Bueno y qué hago ¿Retrocedo el tiempo? Ya lo que pasó, pasó, y no hay nada que hacer. Karla ahora los dos estamos aquí y esto es lo que debemos vivir.

• -          Pero esto “que estamos viviendo ahorita” se ve afectado por el pasado, como todo.

• -       Si tú quieres que el pasado condicione este momento, es decisión tuya. El pasado no existe, solo es la cantidad de recuerdos que por voluntad propia decides conservar… O sea, el pasado es totalmente subjetivo. Tú decides tu pasado escogiendo inconscientemente qué recordar y qué no.

• -          ¡Marico cállate la boca! No quiero saber nada de ti

• -          Cálmate

• -          Brother yo sufrí y burda, no pretendas que voy a olvidarlo todo Marcos.

• -       Olvídalo entonces. De nada sirve que hablemos si ya vas a tener una concepción de mí… Lo que hice está en el pasado, no lo puedo cambiar y no me arrepiento, porque si bien sufriste, también nos divertimos mucho.

• -          ¡Marico tu no entiendes nada!

• -          Pero no me dejas entenderlo, no llores por favor... Karla no llores…

• -          ¿Ahora tampoco puedo llorar?

• -          Déjame abrazarte, por lo menos.

• -          …

• -          ¿Puedo?

• -          Ok

• -          Gracias, a ver… Jajá sigue siendo igual de pequeña.

• -          Déjame

• -          Perdóname en lo que puedas perdonarme, y en lo que no… Trata de entenderme.

• -          No es así de fácil Marcos, de verdad…

• -          Pero trata Karla, solo trata. Inténtalo.

• -          Me dijiste que después de fumar me dirías el secreto

• -          Sí, me acuerdo.

• -          ¿Qué era?

• -          Jajá

• -          ¿De qué te ríes?

• -          De nada, sabes cuál es el secreto: el secreto es el deseo, la complicidad. Algo que tú y yo no hemos perdido.

• -          Explícame

• -          Te había dicho: “No hay mejor libertad que el secreto que solo comparten dos.” Y esa libertad es el deseo y la complicidad que se tiene en la mirada, en la relación con una persona… Esa cualidad que solo una pareja conoce, que nadie más sabe, y por esa misma razón es liberadora…

• -          ¿Qué tiene qué ver con nosotros?

• -          Karla, que nosotros compartimos ese secreto. Nosotros nos vemos y sentimos el deseo y la complicidad de algo que solo tú y yo conocemos. Algo que nadie nos puede quitar y que nadie nos va juzgar, que es solo para nuestro deleite y todo eso nos hace libres…

• -          No puedo negar que te he visto y he recordado algunas cosas… Al principio te odiaba Marcos, te quería restregar lo que había logrado, pero ya no, ya me da igual.

• -          Perdóname, no tengo más nada que decir.

• -          Tranquilo, ya pasó.

• -          Quisiera decirte que todo será diferente, pero ninguno de los dos quiere que las cosas sean diferentes

• -          Ya tenemos otra vida Marcos

• -          Pero mantenemos ese “secreto”. Lo que pasa es que nuestro secreto es un destino trágico, habrá adrenalina, emoción y diversión, pero acompañadas de un gran sufrimiento, algo que es inevitable, nuestra relación viene incorporada con momentos de dolor de los que no nos podremos escapar.

• -          Yo creo que ya no será lo mismo

• -          Dale una oportunidad Karla, vivimos una vida que nos presiona: La universidad, el país, la familia, tus amigos, la pareja (aunque no lo creas) y todo eso es una vida divertida, no te lo voy a negar, pero a veces hace falta esos momentos en los que queremos abandonarlo todo y perdernos de ese mundo… Y ahí entramos nosotros.

• -          No lo sé

• -          Piénsalo

• -          Suéltame, me quiero ir

• -          ¿Qué? ¿por qué?

• -          Chao, chao…

         Se fue, así de fácil. Me dejó con mis ganas, mis intenciones… Tanto hablar y perdí mí tiempo, nos quedamos como estábamos, en lo que somos: Nada. Ojala la vida me regale la oportunidad de vernos en persona…

• -          Marcos ¿Estas hablando solo?

• -          No mamá, estoy escribiendo…

• -          Tienes visita

• -          ¿Quién?

• -          No sé, una tal Mary… ¿Estas con alguien ahí?

• -          No mamá, estaba leyendo un dialogo que escribí… Dile que pase.

• -          Ok

        ¿Qué hare ahora? ¿De dónde salió ella? ¿Por qué vino a verme? Le daré la carta que le escribí…

• -          Permiso…

• -          Mary, hola. Que grata sorpresa. Pasa, pasa adelante. Perdona el desorden.

• -          Tranquilo, vine a ver como estabas, tanto tiempo sin saber de ti.

• -          Lo siento, pero voy de salida. Me voy a ver con una amiga, Karla.

• -          Hagamos algo, encontrémonos otro día…

• -          Dale, ¿Fumas? Podemos fumar juntos y hablar sobre todo este tiempo

• -          Sí, creo que podríamos hacer eso...

• -          Por cierto, toma. Esta es una carta que te escribí hace tiempo. Guárdala y léela cundo puedas. Si quieres bajamos juntos, yo voy al metro.

• -          Ok lo haré… Vale, yo también.

• -          Dale, vamos bajando.

  Mary llegó a su casa, y en seguida, lo primero que hizo fue leer la carta de Marcos:

Para Mary.

  Hola, Mary. Te escribo está carta porque te vi. Sé que tú también me viste, pero no te inmutaste. Cruzamos miradas. Hace mucho que no nos veíamos, desde que terminamos y terminamos mal, muy mal. Ahora te vi con un hombre, creo que era tu pareja y te veías muy feliz. ¡Qué fácil es ser mujer! Amar y olvidar, o viceversa. Tu mirada me lo dijo todo. Me olvidaste y por eso eres capaz de amar, o amaste y fuiste capaz de olvidarme. Yo en cambio, no sé. Yo amo, pero no olvido. Por ejemplo a ti nunca te amé, pero no te olvido. Me acuerdo de ti y quisiera saber cómo estas. Creo que te extraño. No sé por qué. Porque tú sabes muy bien que no fuimos una relación seria, pero te extraño. Ahora eres feliz y yo, bueno, yo creo que también.

  ¿Qué hice? ¿Qué paso? ¿Qué fuimos? A veces mi memoria me jode con una mala jugada. De hecho son varias y de dos tipos, las buenas y las malas. Las buenas son cuando sin querer y de la nada te veo de nuevo. Si, aunque no lo creas te veo de nuevo. Estoy haciendo algo y te veo. Estoy en la computadora y te veo. Estoy acostado en mi cama y te veo encima de mí. Cuando pasa esto cierro los ojos, necesito cerrarlos y cuando los cierro no solo te veo, te siento. Apareces como un fantasma. ¿Y no son eso los recuerdos? Fantasmas de la memoria. La mala jugada es cuando te olvido, y mira que lucho para que eso no pase, pero los años pasan y pesan. La vida sigue y genera nuevos recuerdos que caen encima de los viejos, los remplazan y los mandan al olvido. Al purgatorio de la memoria. ¡Yo no quiero olvidarte! ¡No quiero coño! pero es difícil. Lucho cada día para mantener tu recuerdo y la sensación. Tú en cambio… Bueno, tu dejaste que él tiempo apareciera e hiciera presencia, y el único resultado del tiempo es el olvido. Yo soy eso, no existo, soy olvido.

  Mary sé que eres feliz y me alegro por ti. Ahora más que nunca necesito que estas palabras cuenten. Sé que es difícil. Sé que las palabras no valen y se devalúan con las acciones. Pero esta es la única manera que tengo, lo único que sé hacer… En serio me alegro por ti. Yo estaba y estoy ocupado, no te puedo ofrecer lo que te mereces, lo que esperabas de mí y lo que otro si te otorga. Pero muy en el fondo, sé y sabes, que algún día más allá de toda moral, de todo convencionalismo y cuando despierte en ti, querrás verme y hablar conmigo. Querrás recordar cómo era besarme, querrás ser infiel, querrás que los dos seamos infieles juntos, querrás ver que se siente estar del otro lado de la moneda, querrás sentir el pecado y ahí estaré para ser víctima de ese antojo, como tú lo hiciste conmigo. Yo sé que no te hice feliz ni tendré la manera de hacerlo, pero sé que te hice vivir y vivir no es un constructo artificial, como la felicidad. Vivir es real, aunque nuestra situación era irreal y fuera de todo concepto de normalidad. Aunque nadie sabía y era un secreto. Vivimos dentro de un gran paréntesis, pero vivimos. La sangre circulaba a grandes velocidades, las pulsaciones se aceleraban, nuestras miradas encontradas y dilatadas. Dopamina segregada, saliva compartida, lágrimas, arrechera, tristeza y desilusión. Todo en un instante. El instante más real que existe. La inmanencia de lo irreal. La vitalidad de lo fugaz. Lo único que te pude y te puedo ofrecer es vida. Sin ningún concepto moral, solo la vitalidad y el placer. Solo te ofrecí y ofrezco vivir. Espero que sigas feliz y disfrutes, yo haré lo mismo, creo...

  Ah y por cierto, perdona todo lo malo. Perdona que no hiciera lo que esperaste de mí e hice todo lo que no esperaste. Perdóname. Algún día la vida nos reunirá para juzgarnos, el pecado será el juez y el placer nuestro abogado.

Saludos. 
Tú querido, Marcos.

  No hay otra situación, ni otra oportunidad. Mary leyó la carta y tres pequeñas gotas le cayeron  por las mejillas. El amor es un secreto, es una verdad oculta que nadie ha podido descubrir. La vida nos trae dudas y las convicciones son ilusiones. Todo lo que tenemos por seguro, no lo es, solo es seguro en medida que nos engañamos a nosotros mismos. No sabemos dónde estamos, no sabemos quiénes somos ni a dónde vamos. El presente es un argumento sobrevalorado, el pasado una mentira demasiado creída y el futuro un sueño muy irreal. No nos queda nada. No nos quedará nada… Mary guardó la carta en su closet, en una pequeña cajita donde tenía las demás carta de Marcos. La guardó y se dio cuenta que no sabía qué quería hacer. Se sentó en su cama, se vio en el espejo y recordó todo lo que vivieron encerrados en esas 4 paredes. Se paró y observó su rostro en el espejo, se miró ella misma a los ojos y entendió lo que quería… Agarró el teléfono y marcó el número de Marcos. ¿La última despedida? ¿El adiós definitivo? No quería saber nada de él, O, ¿Una nueva oportunidad? ¿Verlo de nuevo e irse a fumar ese porro? Son decisiones que Mary contempla. El teléfono repica. Mary está nerviosa… “Alo…” responde Marcos por el otro lado del auricular.

• -          Alo Marcos, es Mary

• -          Hola Mary, dime ¿Llegaste a tu casa? ¿Leíste la carta?

• -          Sí, te estaba llamando por esa razón…

• -          Si dime

• -          Quería decirte que...

Fin.

Sexo oral como pago ¿o cómo poema?

La habitación está sola, vacía

Las paredes están ansiosas, palpitan

La espera y la incertidumbre nos fascinan

El humo me habla, la marihuana me hace compañía

Las sabanas tiemblan, sollozan con las almohadas

La verdad y la moral están asustadas

El reflejo del espejo nos ansía

Quiere que posemos para su cuadro de placer y algarabía.

Tu llegada irrumpe la habitación desnuda

Como el conocimiento en la ignorancia.

Tu sex-appeal es ciego, tu mirada muda

 Tu cuerpo conserva su infancia.

Me ofreces compañía, como la dama que eres

 Te contesto que ya la tengo y que la consumo

Te pido que te desnudes

Que te exhibas y te masturbes 

Frente mío, viéndome mientras fumo

El aroma te es familiar, conoces la planta

Tus piernas se abren y brillas como la aureola de una santa

Yo veo, admiro, espero mi turno

Me regalas un momento de vanidad

Creo que soy lo que no soy

Y ese es tu trabajo de hoy:

Otorgarme un segundo de soledad.

Veo tu accionar en primera fila

Y me hipnotiza tu piel y tu belleza

Su forma, su delicadeza

Deseo tu vagina como un shot de tequila

Ya no soy yo y caigo arrodillado

Gateo viendo el faro, siguiendo la ruta

Tú me ves, ríes, y aunque pasa poco, estas tranquila.

No hay mejor poema, que hacerle sexo oral a una puta.

Nuestra Porno

La habitación nace con nuestra presencia

Los espejos despiertan con nuestro reflejo

Somos dos cuerpos, dos almas, dos esencias

Somos dos extraños que se conocen desde hace tiempo

Vinimos a cumplir nuestro deber

La obligación existencial del placer

Los sentimientos sobran, los argumentos adornan

Estamos vacíos

Somos libido, somos instintos

Somos animales, somos humanos

Cachetadas de consolación

Nalgadas de venganza

Besos de obligación

Escribir nuestra historia es un pecado

Porque no somos literatura

Ni poesía

Somos básicos, brutales

Sin goce estético.

Me insultas, me maldices

Me gusta que nos tratemos como bestias

Porque lo somos, solo que se nos olvida.

Este poema no es más que el intento

De darle una dimensión artística a nuestra porno.

El Reencuentro I

• -          Esperé demasiado por este momento.

• -          Yo no puedo decir lo mismo, lo siento.

• -          Tranquila, te entiendo.

• -          Jajá eso es lo que tú crees…

• -          No te creas, los dos nos hundimos en el mismo barco.

• -          Pero nos ahogamos solos, la tristeza no se comparte.

• -          ¿Si la vivimos los dos no es compartida?

• -          No Marcos…

• -          Pero…

• -          No empieces, no te pongas intenso.

• -          Ok, Entendí. Qué risa esto…

• -          ¿Qué tiene de gracioso?

• -          Nada, es que de pana no me lo puedo creer.

• -           Ah vaina, vas a seguir…

• -          Coño, pero es que yo juraba que tú me odiabas

• -          ¿Y quién dice que todavía no lo hago?

• -          No estaríamos hablando

• -          Es que esto no debería pasar

• -          Bueno, pero está pasando y qué vamos hacer ¿Irnos? ¿Pelear?

• -          No pues

• -        Claro que no… Aprovechemos el momento. Nunca pensaste que esto se daría de esta manera y te vas a poner a cuestionarlo.

• -     Tú siempre tienes la misma labia. El hedonismo, el presente, la vida es una, carpe diem, blablablá…

• -          No es labia. Yo vivo esa vida y creo en eso, tú lo sabes.

• -          Será que crees que vives esa vida, que es otra cosa.

• -          Ah pues…

• -         Pero para qué te mientes, es verdad.  Tu actúas así porque tienes la seguridad de que alguien estará ahí para levantarte cuando te caigas.

• -          Todo el mundo tiene a alguien para eso.

• -          Yo no lo tenía y tú me entendiste… Te crees libre y la verdad es que estas más encerrado que un preso. Las aventuras que te lanzas son por rebeldía, para no ser tan hipócrita con tu filosofía.

• -          ¿Tú qué vas a saber de mi filosofía?

• -          Te escuche hablar de ella casi por un año y medio...

• -          Era un gafo.

• -          ¿Eras?

• -          El tiempo pasa y la vida con él. Nada es permanente, excepto el cambio. Yo no soy el mismo y aunque no piense muy distinto, si he madurado. Ahora somos dos persona diferentes y eso lo hace más interesante, porque nos tocará conocernos de nuevo, pero con la ventaja de que tenemos el anhelo de los que ya se conocen.

• -          Jajá ya va ¿Madurado?

• -          Bueno… He tratado. Además, ahora estamos hablando como iguales. Los dos tenemos algo seguro.

• -          Y es por esa misma razón por la que no deberíamos hablar…

• -          Bueno, pero fluyó. Ya quédate tranquila.

• -          ¿Fluyó? Brother me hablaste apropósito, no fue casualidad.

• -       Quizás sea un poquito de causalidad, pero la casualidad siempre es superior. Además, me respondiste…

• -          ¿Y qué iba hacer? ¿Ignorarte?

• -          Pudiste haberlo hecho

• -        Por favor… No soy tan carajita. Podemos hablar como dos personas normales, adultas y maduras.

• -          No soy normal ni maduro.

• -          Lo sé

• -          Y hablar contigo como si nada hubiese ocurrido es imposible.

• -          ¿Por qué? Ya lo que pasó, pasó. Chivo que se devuelve se esnuca.

• -          Dile eso a Nietzsche

• -          ¿A quién?

• -      A Nietzsche. El loco más cuerdo de la historia. Él creía en el eterno retorno. Volveremos a vivir todo de nuevo y por esa misma razón hay que llevar una vida que valga la pena ser vivida… Aunque no es así de sencillo.

• -          Y no quiero saber más, gracias. Mi vida está bien como está.

• -       Jajá todos queremos creer eso. Pero añoramos el desequilibrio y la aventura como unos niños.

• -          No generalices tus ideas…

• -      Es verdad.  Esos momentos de adrenalina nos hacen sentir vivo. El placer, la emoción…

• -      Vas a empezar de nuevo. Te dije que no quería escuchar tu labia… Ya pasaste de moda. Acéptalo, podemos hablar y no pasará nada.

• -          No creo que pueda

• -          Coño, pero por qué

• -          Es que…

• -          ¿Qué?

• -          Nada.

• -          Dime…

• -          No, me da pena.

• -          Ah vaina, bien bueno. Dime vale.

• -          Coño, es que todavía me gustas. Y si me miras… Ni se diga.

• -          Verga...

• -          Tus ojos son inmensos, hipnotizan, de pana.

• -          Ya lo sé, ya me lo habías dicho.

• -          No has cambiado de ojos pues

• -          Ni planeo hacerlo…

• -          Y bueno... Siento que en tu mirada se condensan todo los momentos que vivimos juntos. Cuando te veo, tus ojos son como una pequeña pantalla en la que puedo ver proyectada la película de nuestro pasado... Karla, te he extrañado.

• -          ¿Se supone que ahora me toca decir que yo también lo he hecho?

• -          No es necesario… Yo sé que lo has hecho.

• -          Que iluso. Créeme que mi vida está perfecta así.

• -          Nadie te está diciendo que la cambies…

• -          Además, yo sufrí mucho. ¿Mi hermana Marcos? ¿De verdad?

• -          ¿Tú qué?

• -          Yo lo sé todo, cómo pudiste…

• -          ¿De qué hablas vale?

• -          Alejandra no era hermana tuya

• -          No hablo de ella… Pero gracias por recordarme lo obvio

• -          ¿Qué recordaste?

• -           Que vivía bajo la sombra de otro árbol.

• -          ¿Y de qué hablas entonces? No te entiendo.

• -          No te hagas el gafo…

• -          Qué te pasa. Sé que suena hipócrita, pero yo te fui fiel.

• -          Tu si eres descarado

• -          Jajá

• -          Te quiero pegar

• -       Coño Karla ya cálmate… Mira yo no sé qué coño fuimos y qué coño paso entre nosotros, pero eres el fantasma de mi memoria, apareces y apareces, siempre merodeando por ahí.

• -          A mí no me pasa eso Marcos, lo siento. Yo de pana amo a mi novio.

• -          Y yo a la mía… Pero el amor no es unilateral.

• -          El mío si lo es

• -   Coño pero dime que me extrañaste, no puedo creer que me hayas olvidado así de fácil, despues de todo lo que pasamos.

• -          Eres demasiado egocéntrico.

• -          No se trata de eso Karla…

• -          Y de qué se trata, siempre se ha tratado de tu ego.

• -        Se trata de los besos, de las miradas, de los momentos. Se trata de lo que fue y lo que pudo ser.

• -          El futuro no lanza los dados en el tablero del pasado. Hoy es hoy y esto es lo que hay.

• -          Como que algo te quedó de mi filosofía ¿no?

• -          Lastimosamente parece que si

• -          Déjame besarte, por favor

• -          ¡Qué te pasa estúpido! ¡Aléjate!

• -          Coño… No seamos hipócritas, los dos lo queremos.

• -          No seas engañado.

• -        Yo sé que si y tambien sé que te detiene la moral, el miedo, la tristeza, los recuerdos…

• -          Mi novio…

• -     El no importa, de hecho es necesario, así estamos pares. Nos besaremos como iguales, nadie estará usando a nadie. Será algo natural y no porque estemos destinados o algo así, sino porque simplemente entendemos que nuestro reencuentro tenía que suceder, que va a suceder. Nuestra historia siempre quedará abierta, para un despues, para un futuro... Los novios pertenecen a la vida real, a nuestro mundo individual, pero juntos ese mundo desaparece porque creamos uno nuevo. Y en ese mundo que creamos no hay todos los falsos constructos del anterior. Yo no te voy a mentir... No planeo ser héroe ni salvador y tu tampoco. No tenemos tiempo para eso, estamos demasiado ocupados tratando de vivir. Solo podemos aspirar a ser un espacio de catarsis, donde los dos seremos nosotros mismos a través de nuestra compañía... 

• -          Qué fácil es para ti... Y quién te dice que ese espacio no lo vivo con él 

• -          Y para ti también es fácil, solo que te encargas de complicarlo. Se libre... Yo sé que no lo vives con él. Con él vives momentos espectaculares, de eso estoy seguro, pero tu y yo nos conocemos en plenitud. Sabemos lo oculto, lo bondadoso, lo perverso, lo malvado... Sabemos quién es quién. Nunca nos proyectamos falsas fachadas, como lo hacen todas las parejas. Y ahí reside nuestra aventura, que no hay compromiso de nada, sino libertad... Tampoco puedes negar la adrenalina y la emoción de lo clandestino.

• -          Mira quién habla de libertad... Especulas mucho Marcos, no hables de algo que no conoces

• -          Yo conozco la libertad, por ejemplo contigo fui libre. Y puedo serlo ahora... 

• -          Explícame eso

• -          No hay mejor libertad que el secreto que solo comparten dos.

• -          ¿Y ese secreto es?

• -           Ah, tú ves…

• -          Dime.

• -          Enrólate otro porro y te lo digo…

Continuara

Quiero ser como Bob Dylan I

Quiero ser como Bob Dylan. A los 16 años esa era mi único pensamiento e hice todo lo posible para lograrlo: el pelo, la chaqueta, el cigarro, los lentes… Hasta traté de aprender a tocar la guitarra y la armónica, pero no pude. Esa era mi primer indicio de algo que ya era obvio y yo no me había dado cuenta, no sería Bob Dylan. ¿Pero quién es capaz de quitarle un pensamiento a un adolescente de 16 años?  Nadie, ni lo intenten, simplemente no se puede. Y yo seguí en mi esfuerzo de ser Bob Dylan, nadie me detendría. Hice de todo, ya a los 17 estaba fumando marihuana y creo que fue lo mejor que me ha ocurrido. Gracias Dylan. En el colegio no sabían quién era él y no quede tan gafo como lo era, al contrario, parecía el “chico interesante”, “el de los ojos rojos”, “el que fuma”, el anacrónico de la chaqueta de cuero… Ese fue mi mejor momento. Conocí la marihuana y el sexo. Esa linda aventura entre una mujer desnuda y un hombre desnudo, bueno, en mi caso de dos adolescentes desnudos que se creen unos playmate, pero duran menos que un peo en un... Incité a que mis amigos fumaran y lo hicieron, como Dylan incitó a los Beatles. Niñas, marihuana, más niñas y más marihuana ¿Qué más podía pedir?

Llegaron los 18 y mi ilusión se mantuvo, en secreto claro. Llegaron nuevas aventuras y nuevas experiencias, pero con las mismas canciones, las de Dylan… Entré a la universidad y fue un mundo nuevo. Ahí conocí Johana, una morena alta de 23 años, refinada y bellamente simple. Ese era su mayor encanto: Ser simple. Nunca había escuchado a Dylan, pero sabía de él, todo el mundo sabe de él, él siempre estuvo ahí y siempre estará, como un bufón omnipresente.  Yo le enseñé sus canciones y ella me enseñó otra cosa… Su cuerpo era fino y delicado, su piel lisa y dulce. Ella conocía cada parte de su cuerpo a la perfección y sabía qué usar y cómo usarlo. Era la maestra y yo el alumno. Me presentó a sus amigos, los desahuciados, como ella les decía. Una psudobohemia de la burguesía caraqueña (no soy marxista, pero sus términos son excelentes como adjetivos calificativos). No me caían nada bien y se notaba que todos, y cada uno de ellos, habían estado con Johana… Que ladilla. ¿Pero qué me importaba a mí? Al fin y al cabo, quería ser Dylan. Con Johana descubrí cosas nuevas, me llevó a toques, librerías, locales, etc. Me llevó a todos lados. Me educó en cultura, tanto sexual, como intelectual. Teníamos una rutina, implicaba fumar dos veces y sexo en el intermedio. Les explico: Fumábamos un porro, poníamos música (Dylan, por supuesto), teníamos sexo y luego fumábamos un cigarrillo cada uno. No sé qué tiene el acto de fumar de interesante, pero se hace completamente adictivo, parece una prolongación natural de las fauces y labios humanos. Además de ser adictivo, como todo vicio es completamente placentedero, por ejemplo un cigarro después del sexo es un acto teológico… Mágico. Gracias por todo Johana. Nuestra vidas se fueron separando poco a poco, ella quería cantar y yo escribir. Ella quería que escribiera sobre ella y yo no aumento ego ajeno. Ella quería un novio entregado y yo no quería entregarme a nadie. Ella quería más de lo que yo podía, o lo que yo podía no era suficiente para ella. Tratamos de mantener nuestra relación, tratamos, se lo juro que tratamos. Pero un día caminando por el estacionamiento de la universidad veo su carro estacionado y prendido. Decidí acercarme y saludarla, capaz estaba estudiando, durmiendo o almorzando. Me acerco por la parte de atrás y mientras avanzó veo una figura en el asiento del copiloto… Me sorprendió, pero capaz era una de sus amigas. Al acercarme más, distingo que es una figura masculina, pero también cabe la posibilidad de que le haya dado la cola a su vecino. Así que no me importa y sigo acercándome hasta la ventana. Llego y me asomo. El copiloto no era su vecino. Y Johana estaba agachada… No me equivoqué, estaba almorzando, almorzando el miembro de un pajuo. “¡Coño de su madre!” dije en ese momento. ¿Pero saben qué? Que se joda. Toqué la ventanilla y ella se asustó, jajá nunca la había visto tan pálida. Bajó el vidrio y empezó un discurso de disculpas, perdón y más perdón. En ese momento el cocinero se bajó corriendo del carro, asustado con su salchicha afuera. Qué bobo. No pensé en otra cosa, sino en Dylan. Y él tenía la respuesta, yo solo tenía que reproducirla. Johana no dejaba de llorar, de disculparse y simplemente no me interesó nada de ella. Le pregunté si tenía mi disco de Dylan puesto en el reproductor y afirmó. Le dije “Préndelo, pon la canción 5, por favor” y ella lo hizo. “Escuchala atentamente Johana” le dije mientras empezaba a sonar la canción: Go ‘way from my window, Leave at your own chosen speed. I’m not the one you want, babe, I’m not the one you need… Espere que rodará hasta el coro y cuando llegó me acerqué a ella y se lo susurré: But it ain’t me, babe, No, no, no, it ain’t me, babe, It ain’t me you’re lookin’ for, babe… Le di un beso en el cachete (porque claramente no iba a besar su boca, yo no beso huevo ajeno) y me fui. Gracias Dylan, pero siempre me he preguntado por qué esa canción dice: ¿“No soy yo el hombre que buscas”? ¿Por qué justificarse? Capaz ella es la que yo no estaba buscando…               

¿Meditaciones?

Estoy de pie frente al mundo, observo la fotografía panorámica de mí historia. Observo mi pasado, mi presente (que no existe, como mi pasado). Pero, soy lo que sobra de algo que no existe, soy lo que recuerdo que fui y no recuerdo mucho. Olvidar es el germen de la memoria, el juego que se encarga de engañarnos en contraposición de la rebeldía humana de recordar y recodar. Todo, todo cabe dentro de nuestra consciencia, todo como en una caja de pandora, con su malvada psicología. Proyectar el futuro, asumir una decisión, dolorosa, como en el fondo son todas las decisiones. Escoger una y desechar otra, con la incertidumbre de la posibilidad. La incertidumbre es un miedo que la vida moderna no se da el lujo de asumir, aunque sea básicamente el ingrediente principal de la misma. La vida es nuestra, y de otros, la vida plenamente tuya sola es remplazada por el constructo de un nosotros. Un nosotros cómodo y a gusto, un nosotros que devora presentes y escupe pasados, o sea, digiere tiempo. No sé lo que soy, sino sé lo que somos y capaz no lo sabremos… ¿Para qué si todo perece? O ¿se transforma? La libertad de todos es la libertad de uno, pero la de uno no es la de todos. Aunque, en la libertad de todos se encuentra un miligramo de esclavitud, esclavitud de un todo que supera el yo. La libertad no es igualdad, ni viceversa. Y quizás, el  todo es una igualdad que hay que pagar por la libertad, contradiciéndose a sí misma. Convirtiéndola en una falacia lógica. O sea, ¿La libertada no existe? ¿O existe por encima de nosotros como un todo? Respóndame por favor, estoy de pie frente al mundo y solo me sostiene la duda... Esa duda que nunca me abandona, una duda con trastornos de la personalidad, pero sea como sea, nunca muere y por eso yo tampoco quiero morir, porque el afán de conocimiento y de aprehenderlo todo no me lo permite, aunque sea una quimera imposible y egocéntrica... Estoy de pie frente al mundo.

Polvo con polvo

Polvo en la mesa,

Polvo blanco, soberbio y vasto.

Tú cuerpo en la cama
Natural, susceptible y sólo.

Esperan por mí, están ansiosos de mí, como yo de ellos.

Tus ojos rojos, tú figura amplia y tus piernas abiertas.

La coca sube por mi nariz, sube, sube y ¡pum!

Fumas acostada en la cama, mirándome con lastima

Fumas desnuda en la cama, queriéndome proteger.

Mi cabeza ¡pum! Mi pecho ¡pum!

La cocaína y tú compañía prolongan la noche.

No hay mañana ni lo habrá

 ¿Para qué?

Ya yo no sé quién soy, mi nariz tampoco, tú tampoco.

El cigarro se consume como la vida en la muerte

El cigarro se diluye en humo como la droga en mí.

Mi corazón palpita ansioso, excitado.

Mi verdadero vicio es tú cuerpo, es tú sexo, eres tú.

Eres mi peor enemigo, eres diosa, eres muerte, eres tiempo.

Sabes lo que siento, lo que quiero

Sabes lo que soy y lo que no soy.

Me muestras tú vagina rosada, esplendida y abierta

Mientras me miras te masturbas.

Te maldigo, maldigo al amor, maldigo la vida.

Benditos sean los vicios, los excesos.

Bendita es la muerte, bendito sea el hedonismo.

Te tocas, te excitas sola porque no estoy

Porque no se conformarme, porque estoy enfermo.

Desarreglo de los sentidos dijo Rimbaud.

Y voy por más, porque quiero perderme en ti

porque quiero coca, porque las quiero a las dos.

Tu boca húmeda amarra mis labios secos,

Las botellas y las bolsas vacías decoran la habitación.

Habitación que hoy se convierte en universo.

Yo no sé quién soy, tú no sabes quién soy

Y nos odiamos en cada beso.

Buscamos la muerte en cada nalgada

En cada gemido, en cada mordida, en cada lamido.

Yo no somos lo que éramos, ahora somos otros.

¡Maldita! ¡No sabemos quiénes somos!

Ahora no somos nada ni nadie

Ahora somos la mierda de Dios

Ahora somos placer y pecado

Ahora somos vicios

Ahora somos instintos

Ahora somos una poesía fracasada

Que nadie quiere leer ni publicar.