Amor.

Nacemos sin opción, por obligación. Crecemos y creemos que la vida es un privilegio, pero no, la vida es martirio. Somos tan desdichados, que vivimos junto a otros “obligados”, otros “mártires”, restregándonos la pena de vivir en la cara. Imponiéndonos soluciones para esa pena, soluciones absurdas. Sufrimos, lloramos, perdemos y hasta nos entristece cuando alguien se va de éste martirio que le obligaron a vivir, qué irónico. Si, es cierto, a veces somos felices, pero la felicidad no es más que el concepto que le adjudicamos a esos momentos pasajeros que por un instante nos permiten olvidar la pena de vivir. Estamos condenados, no hay solución para éste castigo.

Bueno, me equivoco. Si hay solución, hay una sola. Y es sin importar la edad, la época, la raza, la religión y todas esas trabas falsas que nos creamos para al menos proporcionarle un poco de sentido a nuestras vidas, compartir nuestra pena de vivir, pero compartirla en la intimidad, en lo mas profundo de nuestro ser compartirla con el otro, uniéndonos como dos seres que vinieron al mundo sin quererlo, pero que admiten quedarse en él porque encontraron la manera de unir esa pena con la que se nace, no solo unirla y compartirla, sino aliviarla y hasta curarla. Ésta solución que nos alivia, nos hace feliz y en contra de toda nos impone el deseo de vivir se llama: amor.

El peso de vivir.

Camino lento, me pesa el alma,

Tengo un peso inmenso en la espalda.

Lo llevo obligado, como si formara parte de mí,

Pero no es mio, es de éste mundo al que asistí.

En las mañanas me abofetea, me dice ¡despierta!

Cabizbajo me levanto y salgo,

Sin emoción, sin alegría, el día empieza.

¿Qué será éste peso que cargo?

Todos los días es lo mismo,

Es el peso de mi monótona existencia, simple, tranquila, sin bulla,

Es el peso de ésta vida que baja de ritmo.

La monotonía nos murmulla,

Nos convence, nos envenena el oído,

Ya perdimos, no podemos hacer nada, la victoria es suya.

Cuando el amor nos hizo.

Surges desde el fondo de las sabanas,

Desnuda y blanca como una nube.

Tus senos, tus nalgas, que hermoso el cuerpo que sube,

Lo beso, lo toco y nos unimos hasta la profundidad de las almas.

Flotamos, gozamos y gritamos de placer.

Cansada encuentras tu lecho,

Abrazándome y sonriendo te recuestas en mi pecho.

Duermes feliz, llena de dicha, porque el amor nos acaba de hacer.

Tú mirada 1

El corazón se acelera,

La piel se empalidece,

La garganta se tranca,

La mente se nubla,

La valentía se acaba,

El ego se choca,

El tiempo se para.

Cuando tú me miras.

Tú mirada 2

Se caen los minutos,

Se resbalan las horas,

Se estrella el espacio con el tiempo.

Desliza mi lápiz sobre el papel,

Desliza el tuyo sobre mi carácter,

Lo moldea, lo construye, lo escribe.

El nervio ya no es temor, sino emoción.

El miedo contiene la dosis exacta de adrenalina para mantenernos vivos.

Y el miedo de no saber qué hacer, de lo que es y no es, me mantiene en el limbo.

Camino distraído, caigo y no siento dolor,

El mundo es indoloro.

No duele, nada duele, lo único que duele es el flechazo de tú mirada.

Universo platónico.

Las palabras flotan,

Se reúnen,

Conversan en el universo cósmico de las letras.

Se miran, se besan, se tocan,

 Gozan de placer y nace un poema.

Se ven con rabia, se pelean, se aman,

Se traicionan, se enamoran,

Nunca escapan del drama.

Romance, ficción, realismo,

Siempre tienen una misión de vida.

Las palabras y sus vidas,

Vidas que nos hacen y nos moldean,

Porque somos apenas pequeñas sombras,

 Del mundo platónico de las letras.

Recuerdo de una mañana.

Recuerdo el aurora de la mañana,

Pero recuerdo aun más la noche que la precedió.

Recuerdo como en la fuerza magnética de nuestras miradas, surgió la atracción de los cuerpos,

Como en la ensordecedora inmensidad del silencio, nació nuestra intimidad.

Recuerdo como desnudos flotábamos inmensurablemente sobre la habitación,

Livianos como una pluma nos deslizábamos por todas partes:

Por la cocina, por el cuarto, por el baño, por el sillón…

Tu cuerpo junto al mío volando, como Dios nos trajo al mundo: libres, desnudos y felices,

Librados de todo convencionalismo social, en nuestro estado natural,

Irradiados por la luz de Dios.

Ese Dios que une los cuerpos, ese Dios que unió a Adán y a Eva,

Ese Dios que creó el amor, pero nos regalo la dicha de hacerlo.

Vivo y escribo.

Camino por mi ciudad, camino, y cada paso que doy,

Cada vez que piso, es un verso que escribo.

Abro y cierro los ojos, respiro profundamente y es una prosa que hago.

Hablo y me divierto, beso y siento, cada acto es una estrofa.

La vida es un despliegue infinito de verso, prosas y estrofas.

La vida en sí, es una poesía.

Poeta no es el que escribe, poeta es el que vive.

Poesía no es una conglomeración de palabras,

Es una conglomeración de experiencias.

Yo escribo, vivo, vivo y escribo ésta poesía que es la vida.

Il bacio della morte

La música suena,

Hay botellas en el piso, vasos vacios.

El ambiente es lúdico, festivo.

Y estas tú, sola,

Rodeada, pero sola.

Con una presencia sombría y provocativa,

Te miro a los ojos, admiro tu maquillaje gótico,

Tú labial y vestimenta negra.

Me seduce tu mirada seria y melancólica,

Esa mirada que denota todo el dolor que has sufrido,

Todo el dolor que te hará amar como nadie.

Me acerco, me presento.

Tú reservada, severa, como si dominaras la vida.

El misterio abunda,

No se tu nombre, pero me hablas de la agonía,

Del absurdo, de la nada.

Dentro de todo el enigma,

Le pedí prestado el ambiente a la noche, él se prestó,

Me acerque a tu boca y te bese.

En ese beso vi pasar toda mi vida, pero sentí el placer en sí mismo.

Abres los ojos, me miras, te ríes,

Cierro los ojos, suspiro y dices:

adiós, te amo.

Me desplomo, caigo en el suelo

Y siento como lentamente se detiene mi corazón…

Somos...

Somos el aire que respiramos,

Somos el camino que caminamos.

Somos lo que leemos,

Somos la música que escuchamos,

Somos las pinturas, el teatro y el cine que vemos.

Somos sentidos.

Somos lo que no somos,

Somos el beso,

Somos sexo,

Somos amor,

Somos miedo.

Somos sentimientos,

Somos arte.