Universo platónico.

Las palabras flotan,

Se reúnen,

Conversan en el universo cósmico de las letras.

Se miran, se besan, se tocan,

 Gozan de placer y nace un poema.

Se ven con rabia, se pelean, se aman,

Se traicionan, se enamoran,

Nunca escapan del drama.

Romance, ficción, realismo,

Siempre tienen una misión de vida.

Las palabras y sus vidas,

Vidas que nos hacen y nos moldean,

Porque somos apenas pequeñas sombras,

 Del mundo platónico de las letras.

Recuerdo de una mañana.

Recuerdo el aurora de la mañana,

Pero recuerdo aun más la noche que la precedió.

Recuerdo como en la fuerza magnética de nuestras miradas, surgió la atracción de los cuerpos,

Como en la ensordecedora inmensidad del silencio, nació nuestra intimidad.

Recuerdo como desnudos flotábamos inmensurablemente sobre la habitación,

Livianos como una pluma nos deslizábamos por todas partes:

Por la cocina, por el cuarto, por el baño, por el sillón…

Tu cuerpo junto al mío volando, como Dios nos trajo al mundo: libres, desnudos y felices,

Librados de todo convencionalismo social, en nuestro estado natural,

Irradiados por la luz de Dios.

Ese Dios que une los cuerpos, ese Dios que unió a Adán y a Eva,

Ese Dios que creó el amor, pero nos regalo la dicha de hacerlo.

Vivo y escribo.

Camino por mi ciudad, camino, y cada paso que doy,

Cada vez que piso, es un verso que escribo.

Abro y cierro los ojos, respiro profundamente y es una prosa que hago.

Hablo y me divierto, beso y siento, cada acto es una estrofa.

La vida es un despliegue infinito de verso, prosas y estrofas.

La vida en sí, es una poesía.

Poeta no es el que escribe, poeta es el que vive.

Poesía no es una conglomeración de palabras,

Es una conglomeración de experiencias.

Yo escribo, vivo, vivo y escribo ésta poesía que es la vida.

Il bacio della morte

La música suena,

Hay botellas en el piso, vasos vacios.

El ambiente es lúdico, festivo.

Y estas tú, sola,

Rodeada, pero sola.

Con una presencia sombría y provocativa,

Te miro a los ojos, admiro tu maquillaje gótico,

Tú labial y vestimenta negra.

Me seduce tu mirada seria y melancólica,

Esa mirada que denota todo el dolor que has sufrido,

Todo el dolor que te hará amar como nadie.

Me acerco, me presento.

Tú reservada, severa, como si dominaras la vida.

El misterio abunda,

No se tu nombre, pero me hablas de la agonía,

Del absurdo, de la nada.

Dentro de todo el enigma,

Le pedí prestado el ambiente a la noche, él se prestó,

Me acerque a tu boca y te bese.

En ese beso vi pasar toda mi vida, pero sentí el placer en sí mismo.

Abres los ojos, me miras, te ríes,

Cierro los ojos, suspiro y dices:

adiós, te amo.

Me desplomo, caigo en el suelo

Y siento como lentamente se detiene mi corazón…

Somos...

Somos el aire que respiramos,

Somos el camino que caminamos.

Somos lo que leemos,

Somos la música que escuchamos,

Somos las pinturas, el teatro y el cine que vemos.

Somos sentidos.

Somos lo que no somos,

Somos el beso,

Somos sexo,

Somos amor,

Somos miedo.

Somos sentimientos,

Somos arte.

¡Poetas rebeldía! ¡Vivan los sentimientos libres!

Ortodoxos que se refugian en un sistema,

Literatos rígidos y académicos estrictos.

Ahora se clasifican los sentimientos.

¡Qué pena!

Estructuras exactas, versos contados, rimas obligadas.

La academia tan lucrada y los sentimientos tan desamparados.

¿Cuál es la arrogancia?

No entiendo la pretensión de clasificar el arte,

De regir los poemas, eso no sirve.

Si el poema es solo uno, el poema es el sentimiento.

¡Poetas rebeldía! ¡Vivan los sentimientos libres!

Que los sentimientos creen el ambiente perfecto,

Y casi como Antonio Machado:

Poeta no hay reglas, el poema se hace sintiendo.

Vida Automata

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¿Cómo algo va andar mal?

Prendo un cigarro desnudo,

Me asomo por la ventana,

Cierro los ojos y me quedo mudo.

Aspiro el humo, pienso y escucho.

Se oyen sirenas, cornetas, como zumbidos de zancudos.

Abro los ojos, y veo los carros moviéndose de aquí allá,

Como hormigas en su hormiguero, locas por el dinero.

En cambio, yo dichoso pensando como hicimos el amor,

Pero recordé que, el amor hace a los amantes, no los amantes al amor.

No importa, todo está bien, el amor hizo de nosotros lo que quiso.

Todo está bien, porque todavía conservas el sudor en tu cuerpo,

Hueles a mí, y el ambiente mantiene su olor a sexo.

Todo está bien, hasta estas rimas, crudas y cortas de mentiras.

¿Cómo algo va andar mal?

Si todavía, mis dedos conservan el olor de tu vagina.

Sabana Grande

Me asomo por la ventana de mi ciudad y veo circular a las parejas, al mendigo, a la mujer soltera y al poeta.

Prendo un cigarro y disfruto el humo mientras siguen pasando las señoras, las no tan señoras, los que son hijos y las que son mamás. Pasan los ciegos, el adinerado y los pobres.

Son hilos que tejen la camisa de esta ciudad. 

Caminan los abuelos, las abuelas, los vendedores, los músicos, los estudiantes, los empresarios y los borrachos.

Todos caminan en busca de sentido.

Ahí van los deprimidos, los felices, el seductor, la seducida, el policía, el rockero, el lector, las putas y el enamorado.

Cada paso que dan representa un significado.

Veo los amigos, el religioso, las modelos, las que se creen modelos, el bohemio y los extranjeros.

Todos van y vienen. Vendrán y se irán, son pasajeros de esta pasarela coloquial.

El obrero, el empleado, el jefe, el que barre, el que está perdido y el que va apurado.

Cada persona es una gota y juntas hacen este río, este río de piel y concreto que fluye por su cauce.

Se acaba mi cigarro, cierro mi ventana, y está ciudad se viste de gala con la camisa tejida por los obreros de la cotidianidad.

Esos obreros que le dan sentido y significado a esta ciudad con hambre,  esta ciudad que se alimenta con el bulevar de sabana grande.

Me conoces, conociéndote. Te conozco, conociéndome.

Conoces palabras que no entiendes, conozco autores que me entienden.
Conoces labios que no son tuyos, conozco cuerpos que siempre fueron de otro.
Conoces una cama conmigo, conozco una cama con otra.
Conoces la ropa sin el cuerpo, conozco el cuerpo sin la ropa.
Conoces amores que nunca existieron, conozco amores que murieron.
Conoces lo que escuchas de mí, conozco lo que veo en ti.
Se quien soy, cuando eres lo que soy.
Sabes quien eres, cuando soy lo que eres.
Me conoces, conociéndote.
Te conozco, conociéndome.
Conoces las mentiras que esconde la verdad, conozco la verdad que esconde la mentira.
Conoces sufrir por lo fácil, conozco lo fácil sin sufrir.
Conoces la noche sin el placer, conozco el placer sin la noche.
Conoces el amor sin una persona, conozco a las persona sin el amor.
Conoces los labios de un beso, conozco besos de otros labios.
Conoces el sexo sin poesía, conozco la poesía por el sexo.
Conocerás tus labios besándome, conoceré mi cuerpo mirándote.
Conocerás tu voz escuchándome, conoceré mis manos tocándote.
Conoceré el placer a través de tu cuerpo, conocerás mi cuerpo a través del placer.
Conoceré lo que soy descubriendo lo que eres, conocerás lo que eres descubriendo lo que soy.
Me conoces, conociéndote.

Te conozco, conociéndome.